О войне мы знаем понаслышке.
Мы не знаем тягот и невзгод.
Мы не знаем, как в пятнадцать лет мальчишки уходили навсегда на фронт.
Мы не слышим выстрелов,
Погромов мы не видим.
Убегая вдаль, речка жизни быстротечной всё презлое переносит в май.
О жестоких немцах вспоминаем мы девятого числа,
Мы своих всегда так почитаем,
Ведь девятка мудрость нам дала.
О жестоких немцах вспоминаем,
Слёзы проливаем за своих,
Никогда не предававших ни семью, ни друга, ни родных.
Мы идём, едва ступая,
Нам и так всем тяжело.
Мы девятого числа перечислить всех солдат не можем,
Так как нет им всем числа.
Слёзы вдруг сжимают горло
И текут как капли дождевые.
От удара каждой слёзки об пол
Просыпаются родные –
Те, чей дом теперь не за горами,
Не за речкой и не за холмами,
Те, чей дом теперь лазурно поле,
Те, чьи души там летают
И нас всех заочно обнимают.
Птицы поют, возвещают победу.
Ивы растут, берега зеленеют.
Только один наш солдат не стареет.
Он вспоминает о моментах былых.
Он представляет себя молодым.
Помнит, как он, мальчуган, в сорок первом,
Только узнав о печали безмерной,
Не отучившись и не полюбив,