Марракеш

Бросаю Ксюхе:

– Набирай 911, быстро! Говори громко!

Особой надежды на полицию нет. Во-первых, я не знаю, работает ли тут вообще 911. Во-вторых, язык. В-третьих, мы не знаем адрес… Но дело ведь в другом: я показываю местным, что плясать под их дудку мы не намерены.

И это действует! Они переговариваются между собой и сливаются – через улицу, в арку. Главарь напоследок плюёт мне под ноги. Отвечать я не намерен, моё дело – вывести нас отсюда в целости и сохранности.

– Go! Go! – продавец выпихивает нас на улицу и задвигает решётку-гармошку. Представление окончено.

Идём вниз. Сворачиваем налево и оказываемся на более-менее оживлённой улице. Туристы, трафик, на другой стороне – торговый центр. У входа – военные с автоматами. Я немного расслабляюсь и чувствую, как подрагивают кончики пальцев. Остаточное явление…

Ксюхе, похоже, всё нипочём. Рот до ушей, глазеет по сторонам. Потом на меня. Машет рукой: