Марракеш

Ага, ну да, не очень-то я и надеялся. Встречают нас в дверях. Сразу начинают лаять что-то на своём и теснить нас обратно в магазин.

Не выйдет! Их главный буквально упирается мне в грудь.

– English! – рявкаю я как можно увереннее, а Ксюху отодвигаю себе за спину: – За продавцом следи!

Пока трое продолжают шуметь по-арабски, главарь переходит на ломаный английский. Ну, естественно… «Вы воры, выворачивайте карманы»… Ага, родной, сейчас.

Тянется ко мне, но я кладу ладонь ему на грудь и отодвигаю. Когда жмёшь от груди сотку, отодвинуть от себя араба труда не составляет. Дополняю это действие грозным окриком:

– We call the police!

Немногочисленные туристы на улочке начинают оборачиваться. Араб кричит:

– Police, police! Go! – и тычет пальцем куда-то вглубь улочки.

Там что, полицейский участок?.. Разглядеть толком не могу. Да и какая разница. Если нас ведут в полицию – значит, местные копы с ними заодно. Либо просто по дороге по голове стукнут.