На закате розового дня
На закате розового дня,
Табуны проносятся лугами.
В гриве белоснежного коня,
Пламя воспылало языками.
И несет их жизнь сквозь небеса,
Сквозь непонимание, и боли.
Там где еще дышат чудеса,
В клетки, заточенные в неволи.
И дрожит земля не от копыт,
Их сердца тот цокот отбивают.
Ветвями стареющих ракит,
Потерявших путь свой обнимают.
Если жить в охотку
Владимир Высоцкий: «И ни церковь, ни кабак -
Ничего не свято! Нет, ребята, все не так, Все не так, ребята!»
Что-то где-то все не так,
Все не так как надо.
Проработал я за так,
Шиш – моя награда.
Режут пенсии под нож,
Травят нищетою.
И идет дорогой ложь,
Как и я с суммою.
Обобрали игроки,
Обманули совесть.
Мне подать – да не сруки,
Будет только помесь.
И ругают мужики,
И кричат напившись.
Власти наши от тоски,
Пусть на миг забывшись.
И крадут одни все там,
А другие грабят.
Сколько будет этот срам?
Чем же тот-то занят?
Улетевшие дрозды…
Он им машет ручкой.
Нет, Россия без узды,