Пурга
Словесную волну пурги,
Ветра разносят по дорогам.
И заморожены мозги,
К плачевным привели итогам.
На паруса набилась моль,
Съедает на пути живое.
И раны разъедает соль,
Когда подумаешь иное.
И утро поменялось днем,
И ночь не сменится рассветом.
Играем мы давно огнем,
И наслаждаемся ответом.
Внутри защелкнулся замок,
А ключик это чей-то праздник.
Не напрягали мы умок,
И думать стал он наш проказник.
И расставляя на листе,
Свои коряво запятые.
Ведь совершенство в простоте,
Слова неискренне – пустые.
И пониманием восход,
Дожмет прозрением заката.
Мы обрекли себя в расход,
И будет ли за то расплата?
Забытых дней календаря,
Когда-то пролистает осень.
И жили мы зачем-то зря,
И жить хотели сильно очень.
В погасшей на ветру свече,
Затухла между нами совесть.
И нет опоры в том плече,
Что нам строчила в точках повесть.
Прохладою былой тоски,
И горечью на вкус свободы.
Поймем у гробовой доски,
Напрасно прожитые годы.
А если царь наш есть не настоящий
А если царь наш есть не настоящий,
И думами народа не томим.
И для кого тогда он говорящий?
Что за колона следует за ним?
Смывая все устои благоденства,
Испепелив достоинства уклад.
Какого ждать еще нам совершенства?
И почему мы пятимся назад?
Туда где быль уже сковала скука,
Что господам угодно в этот раз?
Застывшая обочиной разруха,
И роскошь прямо рвется напоказ.
Воруют миллиардами по чину,
А чина нет, украл сразу в тюрьму.
И эту живописную картину,
И в рамку золотую, и ему.
На грудь повесить как пудовый орден,
Коль заслужил тогда и получай.
И если ты пока еще угоден,
Ты правду от народа замечай.
Избитых слов ложится отбивная,
Острее излагаю нашу мысль.
А если он… И все про это зная…
Кто скажет ему: «брат посторонись».
Таких как ты за нами миллионы,