Один на один

ПЕРЧАТКИ

Старый троллейбус. Мне девять лет, на коленях спортивная сумка и я погружен в свои мысли.

Смотрю в окно и понимаю, сегодня особый для меня день. Время уже не бежит как вчера. Расстояние до зала бокса почему-то намного больше обычного и что-то происходит вокруг. Что именно, не могу понять, возможно не вокруг, а во мне.

Наверное напряжение. Время остановилось и стрелка на часах как будто прилипла к циферблату. Всё стало липким и вязким в восприятии окружающего, даже моя уверенность в себе прилипла к этим мыслям. Я думаю о том, что ждёт меня в ринге и от этого не по себе.

Я рос на улице и мне часто приходилось драться с парнями, порой намного старше себя. Я дрался много и дрался везде где только можно: в школе, за школой, в парках и на улице. Но на улице все происходило быстро. Искра между нами высекалась мгновенно, превращаясь в жаркое пламя уличной драки. Эмоции возникали очень быстро, пробуждая инстинкты свойственные мужчинам, соперничество и желание постоять за себя.

Мужская среда всегда конкурента, слабый всегда оказывался внизу нашей уличной пищевой цепи и ему здорово доставалось. Так был устроен наш мир, в котором приходилось жить.

Никого не интересовало какие у тебя кроссовки и сколько мелочи звенит у тебя в кармане, было важно какой ты в деле. Отстаивая кулаками своё «Я», зарабатывалось негласное уважение.

У нас были свои правила уличных боёв, мы бились на кулаках, один на один, правда были и исключения из правил, иногда приходилось драться и с пятью парнями сразу.

Я почти всегда побеждал в потасовках, хотя сам не искал для них повода. В эмоциях не копался. Приходил домой и в суете домашних дел просто обо всем забывал.

Сегодня же все по-другому, время замерло. Странное состояние. Что это? Борьба с самим собой? Долгое ожидание боя натягивало нервы как струны, одно только желание – скорей бы на ринг.

Троллейбус медленно отсчитал остановки, пора выходить.

Вот он зал бокса, мне нужно просто войти в него, обратного пути нет. Невидимая преграда стоит между мной и им, сейчас смотрю на него другими глазами. Еще шаг, еще минута и я в другом мире.

Еще в коридоре как будто впервые я почувствовал запах этого мира, запах боксёрских перчаток, боксёрских мешков, ринга и пота, запах побед и поражений. Этот запах пропитал стены всего зала, пропитал душевые и раздевалки, поселился во всем что было вокруг. Его нельзя забыть. Это запах бокса.

Взвешивание. Стоит очередь к весам. Ряд молодых парней с голым торсом, разного роста и комплекции. Ты смотришь на них и с уважением относишься к каждому.

Юноши, которые могли в это время еще спать, пришли сюда померяться силой духа и тела. Перешагнули через себя и через порог этого зала, в котором не играют в детские игры.

Я перешагнул его так же и стал частью всего этого, только в голове судорожно бродит мысль: «А с кем из них тебе нужно будет биться?»

В такие дни как этот происходит полная переоценка себя как личности, уже не важно сколько ты тренировался и как ты это делал. Есть сегодняшний день и это испытание на прочность.

Я это понял, когда надел еще теплые боксерские перчатки. Только из боя, они не успели даже остынуть. Кто согрел их своими руками? Выиграл или проиграл? Мысли путаются в голове и онемевшим пальцам моих рук передается это чужое тепло.

Ринг – замкнутый квадрат. На настиле можно рассмотреть следы крови – красные пятна, которые ты нехотя топчешь своими хлипкими ногами.

Из другого угла смотрит на меня соперник, взгляд которого выжимает из меня последние остатки моих сил. Последние наставления тренера и гонг. Кто-то из судей ударил по нему молотком почти со всей силы, разбив оковы мучительного ожидания. Больше нет эмоций. Нет тревоги. Нет времени.

Тяжелый бой. Тяжелый удар. Всё что я видел перед собой мгновение назад, сейчас расплылось и потеряло границы, полностью размыло контуры. Шум зрителей в зале превратился в какой-то протяжный и отдаленный гул напоминающий звук сигнала уходящего поезда.

Ощущение какой-то нереальности происходящего, как в каком-то кошмарном сне, когда бежишь от кого-то и не можешь убежать, потому что ноги не слушаются тебя.

Возвращаясь в сознание, я ловлю себя на мысли что все это я уже видел. Видел глаза полные ярости своего соперника, эти яркие лампы, которые освещают квадрат ринга и рефери с черной бабочкой на белой рубашке.

Нет, я точно здесь был в это время и в этом месте, откуда тогда всё это мне так до боли знакомо? Вероятно, никто не знает кроме самой жизни, а она уж точно делиться своими секретами не собирается. Эффект дежавю.

Минута перерыва.

Холодная вода в лицо возвращает к действительности и помогает собраться с мыслями.

– Малыш, всё хорошо.

– Дыши, дыши глубже, – говорит тренер и полотенцем разгоняет спёртый воздух перед твоим лицом. Его уверенный взгляд голубых глаз придаёт силы. Тут в углу ринга он по – особому серьёзен. Его команды точны и верны. Следуя им, ты встаёшь на ноги и под его окрик: «Давай, бей справа!», направляешься к центру ринга.

Если есть желание выиграть, то ты берешь себя в руки, сжимаешь в кулак последнее, что есть внутри, следуешь наставлениям своего первого тренера и делаешь всё для победы.

Я победил. Моя рука первый раз в жизни взвилась над головой и те чувства что были у меня внутри, это не передать. Словно вынырнул с большой глубины и вдохнул полной грудью.

Победа – это радость, которая окрыляет, победа стоит всего, что пришлось испытать.

Время снова побежало, кажется, еще быстрее. Окружающий мир окрасился новыми, еще более яркими красками.

Сегодня я могу гордиться собой, гордиться где-то внутри себя, ведь только я знал, что по-настоящему мне пришлось пережить. Я победил, я смог. Осталось передать другому еще теплые, уже от моих рук, перчатки.

ПРОИГРАТЬ СЕБЕ?

Каждый бой на ринге не похож на другой. Нет одинаковых боев. Каждый боксер знает это. Победа не дается легко и путь к ней тернист, нужно вложить огромный труд и даже этого мало порой.

Проведя большой объем работы в зале, ты можешь прийти к нулю, если не веришь в себя. Так было со мной.

Завтра в бой, за окном осенний вечер. Я не могу найти себе места, переживаю. Думаю о ринге и о своем сопернике, я его видел и знаю, что именно с ним мне придётся встретиться, но он стоит перед моими глазами навязчивым образом чего-то страшного.

Так прошла почти бессонная ночь и настал день, тяжелый для меня день.

Готовясь к бою, понимаю, что слишком сильно волнуюсь. В суете провожу разминку, выхожу на ринг. От одного вида противника мне показалось, что я уже проиграл. Руки и ноги не слушались меня. Я почувствовал себя марионеткой, за ниточки которой кто-то отказывается дергать.

От волнения тело перестало принадлежать себе самому. Мое воспаленное воображение вознесло моего противника слишком высоко и заставило переоценить его возможности.

Я ровным счетом не сделал ни чего из того, что мог, просто отдал победу и бой, который показался мне бесконечным. Отдал от бессилия и от своей слабости. Это был кошмар для меня.

После поражения я был опустошен. Я плакал как ребенок, размазывая слезы дрожащими кулаками.

В раздевалке мне стыдно было смотреть на себя в зеркало. От себя не убежишь. Я не мог понять, почему так произошло? Столько труда было потрачено, а в итоге сгорел как спичка.

Помню своих товарищей после побед, они достойны уважения, а я? Поражение вывернуло на изнанку все мои комплексы и недостатки.

Я был худого телосложения и сильно отставал физически от своих сверстников. На тренировках я быстро уставал, мои руки, как мне казалось, просто болтались длинными верёвками. Ноги напоминали то же самое.

Переходный возраст забрал преимущества, которыми я обладал раньше в уличных драках. Я рос только в длину, штаны с меня бесконечно падали приходилось затягивать их потуже ремнем, от чего по бокам вздувались в гармошку складки.

Костлявый подросток, на что ты замахнулся с такими данными? Кто ты такой? От этих мыслей моя самооценка упала до нуля и даже ниже.

Голос внутри шептал мне: «Оставь все это, посмотри на себя, все напрасно». Я решил, что всё, с меня хватит.

Мне стало хорошо от мысли что все кончено и больше не надо выходить на ринг. Не надо больше истязать себя на тренировках, биться, испытывать нервное напряжение. На душе стало легко и свободно.

Ровно на два дня.

Спустя это время самолюбие проснулось во мне, и я стал думать по-другому. Мне стыдно было перед самим собой за эти предательские мысли: «Ты хочешь сдаться? Признать, что ты слаб? Что тебя сломал тот самый парень?»

Все кипело внутри меня. Самолюбие каталось по полу в какой-то бешенной схватке с моей слабостью, а я стоял и смотрел со стороны на эту борьбу, боясь даже вмешаться.

Сегодня я встал с одного колена, через день с другого и снова на ногах. Я справлюсь! Тренироваться надо еще больше! Ещё и ещё!

Утро. Будильник. Как тяжело встать и побежать по холодной и мокрой улице, когда многие еще спят. Каждая клетка твоего тела сопротивляется, и теплая постель тянет магнитом назад.

Встаю и снова ложусь в постель, не в силах проснуться, не в силах подняться. Хочется спать, глаза режет, ноги не слушаются. Голос внутри ласково и тихо говорит: «Поспи, смотри как хорошо и уютно».

Закрываю глаза.

Кроссовки, темная улица, пар изо рта. Забегаю домой с морозным румянцем на счастливых щеках.

Маленькая победа. Каждая тренировка в зале бокса – победа. Каждый удар по мешку – победа.

И вот снова соревнования. В углу тот же соперник, которому я проиграл, тот на которого боялся поднять даже глаза, тот кто заставил проиграть самому себе.

Сейчас смотрю на него и думаю, я лучше. Уже даже не думаю, а знаю! Я встал тогда темным и холодным утром, а он нет.

Когда я его победил в финале и стал первым, он удивленно смотрел на меня, он и не знал, что я сражался не с ним, а сам с собой.

РОДНОЙ ЗАЛ

Я был юношей и регулярно ходил в свой зал бокса, его аура объединяла нас.

Нас нагружали наши тренера с горящими от фанатизма глазами, они заражали нас боксом с головы до ног. Они буквально жили в этом зале, отдаваясь своей работе до конца.

ОФП, отработка, спарринги, соревнования, новогодние вечера бокса и кросс на озёра.

Когда мы работали на боксерских мешках, интервалами усиливая скорость, зал гудел от наших бесконечных ударов. Боксерские мешки отбрасывало в разные стороны, крепежные цепи стонали словно от боли и энергетика зашкаливала. Она проникала в кровь, заставляя ее бежать по венам еще быстрее.

С улицы можно было услышать громкий стук тяжелого молота, кто-то со всей силой бил о большую старую покрышку. Кто-то стоял в паре и кидал медицинский мяч. Кто-то играл в баскетбол.