Жена

"Человек в этот мир входит трепетно, весь отрешенный, белый-белый, идет медленно, не помня, не зная, ощупью… И вот есть момент, когда звук, созвучие, созвучное не только звукам, составляющим его, но и тому неизъяснимому мелодийному колебанию, которое «ноет», поет в самой неосознанной глубине, возьмет и поведет, и уведет… Господи."Не помню, с чьей рецензионной веточки слетела эта легкокрылая бабочка Тэффи и изящно приземлилась в мой лист ожидания. Дождалась… Но почему мой выбор пал именно на «Жену», ведь лайвлиб просто пестрит рассказами этой русской писательницы и поэтессы с красивым именем Надежда? Не помню, да и не важно… Главное, что я немного познакомилась с её прозой, а вот стихи её сестры, Мирры Лохвицкой, мне иногда попадались раньше. И да, не зря возникла ассоциация с бабочкой : летяще – парящий текст словно лёгкое и едва ощутимое касание по поверхности. Но послевкусие приходит позже вместе со всей его глубиной осмысления.Начинается очерк назиданиями жены – извечная проблема женской суетности и приземлённости, а также придирчивости к мужчине, который рядом. И к этому можно добавить постоянное желание всех жён контролировать всё, что находится у них дома, включая мысли и поступки домочадцев. Так я подумала сначала. Да, впрочем и не ошиблась, если не считать одного небольшого и весомого НО… Они любят друг друга. Он композитор с творческой душой и рассеянной неприспособленностью к жизни, а она земная и заботливая. Он принимает её тотальный контроль с повадками импресарио, она принимает ту бедность, в которой вынуждена жить с таким мужчиной. Мило, но всё равно грустно… Грустно, что жизнь часто соединяет слишком разных внутренне людей для того, чтобы они просто выживали в этом мире. Мучаются друг с другом, но ведь живут, верно? Всё в этом мире именно так – неважно как, лишь бы выжить. Одна сплошная материя и всегда жалкие осколки духовности и гармонии, которые эта материя всегда цинично побеждает с лукавой улыбкой.Итак, что там у нас в жизни? Ах да… Рядом с художником всегда должна быть именно такая жена, ибо только такая ему и подойдёт. Она его мать, ангел хранитель, сиделка, а возможно иногда и муза. А ей? Не знаю… Честно говоря, мне её стало немного жалко, хоть я сама другая. Дом – это территория женщины, если иметь ввиду женщину рядовую, без заморочек и предрасположенности к жизни иной, не семейной. Для таких женщин быть счастливой – значит иметь этот дом – полную чашу. Поэтому глупо, наверное, обвинять женщин в этом бурчании, с которого начался рассказ. Мужчина командует на работе, женщина дома. Это привычная и банальная норма жизни. Когда рядом с мечтателем – сочинителем подобная женщина, думаю, что он вполне счастлив с ней, ведь с «ребёнком» всегда должна быть «мама». Да к тому же, счастье мужчины по большей части в самовыражении и деятельности. А вот счастлива ли она быть женой такого человека и хозяйкой такого дома? Не знаю… Но ведь она до сих пор рядом и любит его. Хотя, любовь, как и жизнь, обычно не особо заботит человеческое счастье, к сожалению."– Тяжело! Ему тяжело!.. Мне очень легко! Я молчу… я все отдала… Разве я женщина? Разве я человек? Отойди от меня! Не смей до меня дотрагиваться… Не за себя мучаюсь – за теб-бя-а!Ведь брошу тебя – на чердаке сдохнешь!Уй-ди-и!– Милая… Милая!.. – мучился он. Топтался на месте, не знал, что делать… – Милая… Ты успокойся. Ну, хорошо, я уйду, если тебе мое присутствие… и немножко пройдусь…Она оттолкнула его обеими руками, но когда он был уже на лестнице, она выбежала и, свесившись через перила, прокричала:– Надень кашне! Ненавижу тебя… Не попади под трамвай.Был вечер ясный и радостный, не конец дня, а начало чудесной ночи.Алексей Иванович закинул голову и остановился.– Умрешь на чердаке… – прошептал он, подумал и улыбнулся. – Собственно говоря, так ли уж это плохо?Он повернул лицо прямо к закатному пламенно-золотому сумраку, вдруг запевшему, загудевшему для тайного тайных души его таким несказанно блаженным созвучием, что слезы восторга выступили на глазах его.– Господи, Господи! Бедная ты моя, милая…Так ли уж это плохо?"