После сорока лет я почувствовал что жизненная реализованность и спокойствие стали у меня в грусть превращаться. Само копания всякие начались, тут и до расстройства психического недалеко. А как если случится такое, то и в дурку положат, а там питание скудное, долго на нем мне не протянуть.
Чтобы такой беды со мной не приключилось надо думаю что то делать, что то сложное и долгоиграющее. Так вот и решил писательством заняться, как минимум будет куда мозг пристроить.
Короче заделался я писателем, купил себе жилетку в клетку с пуговицами в два ряда, щетину творческую отрастил, очки достал, даже стол дубовый как у Стивена Кинга себе выписал. Про социальные сети конечно же не забыл, писателем себя указал, выложил пост что пишу книгу.
Книгу писать я конечно начал, но начал только для того, что бы об этом пост написать. Плохо скажете вы, ну и что – это же ведь социальные сети, тут все неправды для монетизирующего эффекта хороши.
Теперь я писатель, у меня даже взгляд на более пронзительный и творческий поменялся. Вот сижу я такой в кафе на кожаном диване с дымящейся чашечкой кофе и ноутбуком и смотрю в потолок задумчиво. Ну и посетителям сразу понятно что это писатель, что то гениальное творит. И девушки начинают заинтересованно в твою сторону поглядывать, а тут и до реализации нереализованного полового инстинкта недалеко.
