Страница 1
И вот мне шестьдесят семь. А моей внучке Мелиссе сегодня исполнилось шестнадцать. Такой замечательный подарок ко дню рождения преподнесли мне однажды дочка и судьба. Мелисса заехала к нам с утра, и я в который раз удивилась её красоте. Мне, конечно, совсем не нравится её стиль одежды: дырявые штаны, растянутые свитера, чёрти что на голове. Хорошо, что ботинки целые, хоть и нелепые, мужские какие-то. Но я смотрю на неё и представляю, что внучка стоит предо мной в симпатичном платьице, волосы спускаются на плечи аккуратными волнами, на ногах лаковые лодочки, серёжек всего две: по одной на каждом ушке. Любуюсь ей, и так мне приятно, что в этой красавице течёт моя кровь.
Мелисса привезла мне презент: толстый блокнот в отливающей золотом обложке. Протянула его со словами: «Прекращай, бабуль, хранить свои почеркушки на страшных бумажных обрывках. Систематизируй уже записи. Пора писателю обзавестись своей книгой».
Я растрогалась. Писатель – это, так сказать, моя подпольная кличка. Но что поделать – мне жизненно необходимо всё записывать, иначе ничего не запоминается. А вокруг столько всего интересного! Да хотя бы по телевизору. Разве ж я без записок своих вспомню потом про плезиозавра из озера Шамплейн? Разве ж перескажу Герману?
Обрадовалась я сюрпризу. Решила вести дневник. Раньше времени не находила, а теперь пенсия. Пиши – не хочу.
