Карта сердца (сборник)

© Людмила Шаткова, 2017

© Интернациональный Союз писателей, 2017

* * *

Об авторе

Людмила Шаткова пишет с детства. Она достаточно известна в Вологде, часто выступает в различных литературных клубах, организовала творческую мастерскую «Муха и варенье», проводит благотворительные вечера и встречи поэтов. Стихи автора печатались как в вологодских изданиях («Ступени», «Местная Газета», «Листва»), так и в российских сборниках («Литературная Евразия», «Сокровенные души», «Классики и современники»), а также в международном издании – литературный журнал «P.S.». Произведения автора можно встретить и на многих популярных интернет-ресурсах (Общелит. ру, Что хочет автор и другие).

Людмила несколько раз участвовала в «Городе молодых талантов», где в 2016 году заняла второе место. Также в 2016-м году она представляла Вологду на «Литературных понедельниках у Арса-Пегаса» – еженедельных музыкально-литературных вечерах, гостями которых становятся самые разные деятели и представители современного искусства: поэты, музыканты, писатели, художники и режиссёры – в самом центре Москвы.

Познакомиться с творчеством поэта можно в ее паблике – Душа без границ.

Людмила Шаткова в Контакте: vk.com/ shatkova2013

Предисловие

Стихи Людмилы Шатковой искренние и простые для восприятия, что делает их доступными для понимания абсолютно разным людям. Поэзия Людмилы выделяется на фоне витиеватых рифм и рваных ритмов современной поэзии. В ее стихах нет пафоса и стремления к призрачному превосходству, нет цинизма. Они, в большинстве своем, добрые и солнечные. Автор пишет о том, что любит и понимает. Не стремясь примерить на себя придуманный образ. И стихотворные образы такие же понятные, мягкие, а временами даже удивленные и удивительные. Людмила Шаткова наблюдает жизнь и превращает в стихи хорошо знакомые всем явления, чувства и мысли, которые мы перестаем замечать в жизни, но можем заново открыть для себя в ее стихах.

Nadin Ривз

Поэзия

 
В голове рифмуются слова.
Поэтический станочек – голова.
 
 
Винтики – союзы и предлоги —
Мне в коробках присылают Боги.
 
 
Вновь себя я ощущаю механизмом,
Потому что заболела поэтизмом.
 
 
И цена леченья такова:
Подходящие искать всю жизнь слова.
 

 
Баланс нарушен. Все чужие,
Когда один родной – не мой.
От злости сжалась я пружиной
И не хочу идти домой.
 
 
Баланс? По лезвию шатаюсь…
Вопросы, тянущие вниз.
Еще люблю и не прощаюсь,
От жизни «черный» жду сюрприз.
 
 
Но падаю, хватая воздух
Руками, ртом… И тишина.
Я верю, что еще не поздно.
Что я любви не лишена.
 

 
Комната моя —
чертог несносный
Клетка из бетона, мишуры.
Аппетита нет. Пусть будет постным
Этот день загадочной игры.
Вроде бы, сейчас возьмешь все в руки!!!
И закружатся вокруг тебя дела!!!
Но от этой непонятной скуки
Я себя взять в руки не смогла…..
 

 
Когда не совершаю действий тех,
Я становлюсь мучительно несчастной,
Когда не совершаю действий тех,
Что развивают в целом, или частном,
Те, что в дальнейшем мне сулят успех.
 
 
Когда я книг страницы не листаю,
Не открываю для себя их новый мир.
Когда я лишь горю, а не блистаю!
Горючее использовал факир…
 
 
Когда во мне нет океана мыслей,
Спокоен мир, тут как ни покрути.
На полпути желания зависли…
И я… Стою теперь на полпути…
 

 
Мои растоптаны начала.
Да заросли они плющом,
Как летней шубой. Я стояла
И мокла под чужим дождем.
Я потеряла след дороги,
Опустошенный следопыт.
Гляжу на всадников убогих,
Гляжу на грязь из-под копыт…
Стекают ледяные капли
В мои кипящие котлы.
Быть может, это знак, не так ли?
Мне все мало! И Вы малы!
Я и не думала, клянусь,
Что не найду других занятий!
Среди возможных всех проклятий
И всех подмененных понятий
Я в эпицентре окажусь…
 

 
Ночью зимой открываю окно.
Купаюсь в ледяном водопаде тьмы.
Вот-вот сейчас исчезнет оно —
Время, где были мы. Только мы.
 
 
А было ли? Господи! Буйная дрянь —
Моя разыгравшаяся фантазия!
Соединила в одно инь и янь,
Стала от этого биться в экстазе я.
 
 
Ночью окно открываю. Замерзнут
Все мои мысли одна за одной!
Выйдет вся дурь, идиотские грезы,
А на душе пусть наступит покой.
 

 
Можно думать-гадать, да не выгадать.
Только опытный путь все покажет мне.
Карту эту чертила я издавна
То пером, а то лезвием в тихой тьме.
 
 
Под луной седой все творила я,
Все пыталась найти я истину.
Мысли думались – я хрустальная,
И пыльцой поросла я кислою…
 
 
И готово то, что годами мне
Приходилось об стену в голову:
И пером, и чернилами… в тихой тьме…
Карта сердца… Расплавленным оловом.
 

 
От боли мучаюсь. Трескаюсь.
Как поленья в кострище – вскрикиваю.
До крови обмотана лескою:
Чуть движение – боль неистова.
Эти трещины – заживить бы их.
Заживить бы их, да забыть о них.
Лекарь мой, очнись.
Запечалился и совсем притих?
Ни лекарств, ни чувств, слов
поддержки нет.
Ты не ищешь их, не стараешься.
Видишь там, внутри, где от сердца свет,
От тебя мой мир отражается.
 

 
В море тоски и горя,
В сером тумане зла
Гаснут костры и зори:
Кажется, умерла.
Тиною вся опутана,
Тайнами оплетена.
Под временами смутными
Я кем-то погребена.
Серой змеею в облако
Дым уплывает медленно.
Кем и зачем я создана,
Собрана и проверена?
 

 
Я многолика. Как же я устала
Оглядываться в тысячи зеркал.
И поправлять что-либо то и дело.
Устала я. А кто бы не устал?
В характерах и лицах я плутаю.
И путаюсь в них вечно. Без конца.
Я от испуга часто застываю,
Страшась иного, чуждого лица.
 

 
Солнце, словно игрушку, катают.
Я брожу по любимой деревне
И мне кажется, я прорастаю
В эти окна у домиков скромных,
В тихий шелест зеленой листвы,
В эти волны реки непокорной
И в загадки уютной молвы.
 

 
Просто все в этом мире. Ты любишь,
а тебя нет.
Пробудишься ты для эфира, а потом
снова выключишь свет.
Нанесешь тщательно грим, чтобы на
камере хорошо вышла…
А дома снова бродить по углам серой,
невзрачной мышкой.
 
 
Сегодня ты королева! Ты затмеваешь
всех!
Однозначно! В его глазах бесповоротный
успех!
Сегодня ты будешь рада, ведь близко он.
А завтра ты выпьешь яда. И опустеет
дом…
 
 
И будет все снова сложно. Ты любишь,
а тебя нет…
Но не нужно наносить грим и выключать
свет…
И тот, для кого так тщательно
красилась ты…
Заметит ли он, что больше вокруг
пустоты?…
 

 
Задвигаешь медленно шторы.
Точно знаешь, никто не придет.
По головке никто не погладит,
Алкоголя никто не нальет.
 
 
Ты совсем одинока. Напрасно
Ты хотела любви от него.
Потому что любовь – это краска,
А он темный, скорее всего.
 
 
Ты хотела зеленой интриги,
Голубых ты хотела глаз.
Ты хотела как минимум книгу.
Получила короткий рассказ.
 
 
Ты хотела волшебную сказку?
Ты хотела прекрасный сон?
Он не сможет придать огласке,
Что в душе он – хамелеон…
 

 
Я снова превратилась в осень.
Пойду бродить вокруг домов.
Вживлять в листву златую проседь,
Гнать холодом в подвал котов.
 
 
Я буду делать хмурым небо,
Дождями часто моросить.
И человека, где б он не был,
Я буду заставлять грустить.
 
 
Я все окутаю туманом,
И листья с веток оборву
В своем цветном халате рваном
Я не во сне, а наяву.
 
 
И вот, под нервные снежинки,
В конце, пожалуй, ноября,
Оставлю грустные ужимки
Невестой стану декабря…
 

 
Нет.
Не имею я музыкального образования.
Не оканчивала я художественных школ.
Но бьется душа в духовных терзаниях.
И я делаю творческий ей укол.
 
 
Я ставлю ей поэтические банки,
Акварельные горчичники, порою,
на грудь.
Музыкой рисую сетки на ранке,
Но она не довольна.
Просит этакое что-нибудь.
 
 
Озирается недоверчиво, думает,
свяжу ее.
Думает, сбегу. Испугаюсь, струшу.
Ан-нет!
И когда не мешает свежевыстиранное
белье,
Мы даже поем с ней вместе в дУше!
 

 
Сложив руки за спину,
Ходит по-деловому туда-сюда.
Тук-тук, тук-тук.
Такое гордое, заправское.
Течет кровь или слюна размеренно.