000
ОтложитьЧитал
Пролог
Пролистываю фотки на телефоне. Это уже на автомате. Сигарета тлеет в пальцах. Забываю затягиваться. Внутри все сводит болевым спазмом. Не отпускает, зараза…
– Ладно, не грузись, Арчи. Сейчас наши приедут, – доливает мне в стакан Тери.
Киваю. Отодвигая от себя телефон.
Тери один из моих троих друзей. Еще со школы. Новых я не завел. Хватает этих. Да и со мной сложно дружить. Тери – терпеливый. Наверное, азиатская кровь.
Пока он лечит по телефону какую-то тёлку, опять пододвигаю к себе свой. Фотоальбом…
Зависаю на фотке. Домашняя. Большинство ее фоток в моем фотоальбоме снято со спины. Почему?
Потому, что пошла она к черту!
Разглядываю. Облокотившись на подоконник, она курит в окно. Задница у нее прекрасная, в отличие от хозяйки. Хозяйка в коротких джинсовых шортах. Слишком коротких, чтобы назвать их шортами. Тонкий перешеек не прилегает плотно и если присмотреться, то можно увидеть…
– Клевая телочка! «Ябывдул»! – со спины.
Мои глаза заливает кровью, практически буквально. Перед глазами – красно. Закрываю их, перехватывая говнюка за шею. Рывком наклоняю над столом ниже.
– Эй! – возмущенно пытается вырваться.
"Разожми руку, Арчи", – даю себе команду. Но на самом деле, я в секунде до того, чтобы впечатать его в этот стол лицом. Но ведь это всего лишь Кипиш, еще один мой друг. Увы – не азиат. Просто веселый идиот.
– Кипиш… – выдыхаю я. – Я скучал. Но если ты еще раз вякнешь что-то про эту тёлочку. Я доломаю твою пустую башку. Нихера человек не взрослеет!
– Арчи! – выворачивается он возмущенно. – Я просто задницу заценил!
– Задницу, на секундочку, моей… ЖЕНЫ! – рявкаю я.
– Арчи, ты пошутил, я надеюсь? – садится напротив Гарик. – Нас не было всего четыре месяца. А ты… ЖЕНИЛСЯ?!
– Да. Я, блять, женился! – медленно выдыхаю я, встречая его недовольный взгляд.
– То есть, серьезно?! – куксится он. – Нахрен тебе это было надо?
– Это моё дело.
– Когда женился-то?
– Три месяца назад.
Мы были знакомы от силы один. Никто не поймет… Мне и не надо. Главное, она поняла.
– Покажи личико? – улыбаясь, падает на стул рядом со мной Кипиш.
– Личико тебе показать?! – опять вспенивает меня.
Мои пальцы сжимаю бокал.
– Да ладно, Арчи, – закатывает глаза Тери. – Ты четыре месяца не видел друзей. Прекращай!
– Арчи! – не может успокоиться Гарик. – Ты женился? ТЫ?!
Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.
– Еще раз спроси, – смотрю на него.
– Да, ладно… – неверяще качает он головой.
Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.
– Покажи… – нетерпеливо стучит по столу пальцами Кипиш.
Что за повышенное внимание к моей… как, блять, теперь ее называть?!
Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.
– Вот, – кладу на середину стола.
С любопытством пялятся. Все кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!
– Милаха… – кивает Кипиш.
– Милаха? – поднимаю я бровь.
– Авария – не милаха! – Терри, истерично посмеиваясь, падает на свои руки на стол.
– Авария? – хмурится Гарик. – Почему «Авария»?
– Потому что не «милаха», – закрываю я глаза, сжимая челюсти.
– А где она, кстати?
– Сбежала.
– Не удивительно, Арчи! – ржет Гарик. – Ты такой мудак иногда.
– Вернее, иногда не мудак, – со смехом добавляет Кипиш. – По большим праздникам.
Мне не смешно.
С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».
– Почему сбежала? – разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.
Пролистываю несколько фоток.
Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира разгромлена, все, что можно было разбить – разбито. Все, что можно было порвать – порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края – «Какой же ты мудак!».
– И что ты сделал?
Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?
Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!
– Ничего.
– Давно ушла?
– Двадцать шесть дней…
– Просто сбежала?
– Нет, не просто. Еще забрала все мои бабки.
– Телефон…
– Отключен.
– Родня?..
– Не появлялась.
– Ну и пошла она нахуй! – прищуривается Гарик, наблюдая за моей реакцией. – Авария…
– Она МОЯ. И пусть будет любезна ходить туда, куда я ее посылаю и когда я ее посылаю! Никаких личных инициатив! Пусть объясняется, а потом идет нахуй! Если я так решу.
Глава 1
Повестка
В квартире давно уже убрано. О разгроме напоминает только отсутствие плазмы и надпись на стене. Не стал закрашивать. Медитирую на нее по вечерам, пытаясь прочитать хоть что-нибудь между строк. Пусто. Не знаю. Не понимаю.
Я – мудак? А то ты не знала?!
Ее бесит, когда я курю в комнате и поэтому я сажусь на кресло, подтягивая стол с пепельницей. Пошла она…
Я держусь на этой ненависти. Как только начинает отпускать, мне хочется биться головой об стену, чтобы заглушить рвущую на куски пустоту от ее предательства. Я ненавижу тебя за это чувство, тварь. За что ты со мной так?
Отпускает только когда сплю. Нет, легче не становится. Это просто по-другому. Мне снятся кошмары.
Она с другим. Не могу поверить в это. Но снятся, сука. Она могла бы? Могла бы! Просто назло! Из принципа! Из своей непобедимой стервозности! И я вижу во сне, как чужие руки закрывают от меня ее обнаженную спину. И каскад ее русых волос по этим рукам.
А есть сны и похуже. Я вижу, как взрывается копна ее волос от удара по лицу. Не вижу кто это делает. Но убью, блять… Не сметь! Только я могу трогать ее лицо. Она часто получала по нему. От матери, от отчима. От левых каких-то уродов. Уверен, всегда заслужено. Потому, что борзая идиотка. Но я обещал, что больше ее никто не ударит.
Сейчас я готов разбить это лицо сам. Но когда вижу во сне, как кто-то делает это… Все внутри меня обрывается от страха и беспомощности. Это даже хуже, чем чужие руки на ее спине.
Скидываю толстовку и джинсы, падаю на диван. На ее место – с краю. Мы дрались за это место, но она не может спать у стены. А я не хочу. После продолжительных боев диван был выдвинут на середину комнаты. Так и жили. С диваном посреди комнаты. Неудобно, пиздец!
Я задвинул его обратно к стене. И сейчас сплю с краю. Уже двадцать семь дней. И я ненавижу это место.
– Давай, зараза, напиши мне какую-нибудь ядовитую гадость! Ты же никогда не могла сдержаться, почему молчишь сейчас? Разве могла тебя удовлетворить разгромленная квартира. Где ты? Напиши… Я хотя бы буду знать, что еще никто не убил тебя, дуру.
В шкафу открыта дверца, я вижу полку с ее бельем. Смешные, почти что детские, трусики с накуренными котами, шикарный черный бюст от Victoria’s Secret, пижама с пломбиром и кексами. Это я дарил…
Практически все оставила. Даже мои подарки. Нет, особенно мои подарки. Обручальное кольцо было надето на средний палец ее подставки для колец в форме руки и водружено на стол, посреди комнаты. Такой вот прощальный жест. Я обещал тебе, что переломаю твои пальцы, если ты еще раз покажешь его мне? Ну может, не переломаю, но отобью линейкой, так уж точно!
Я выкинул подставку. Кольцо оставил. Оба наши кольца висят сейчас на моей цепочке. Потому, что она все еще моя жена. Но, блять, не заслуживает, чтобы я носил ее ошейник на своем безымянном. Предательница.
Бабки забрала. Отложенные на тачку восемьсот штук. Мне не жалко этих денег сейчас. Мне странно, что она взяла их. Я не могу почувствовать точно – почему. Эта дрянь скорее сожгла бы их посреди комнаты, чтобы покуражиться надо мной. Но их «останков» я не нашел. Значит, забрала.
– Зачем тебе эти деньги, м?
Поднимаю глаза на надпись. Она опять мне не подсказывает ничего.
Ну, мудак. И что теперь? Чего тебе сорвало башню?
Я не вернулся в ту ночь. На утро – это. Всё. Это не первая ночь, когда я сбегал от тебя. Когда ты сбегала от меня. Почему тебя перекрыло?
«Мудак»…
– На себя посмотри! – раздавливаю я окурок в пепельнице, глядя на ее стоящую в рамке на столе распечатанную фотку.
Моя крыша едет, я разговариваю с надписью на стене, с фотографией, словно Авария может слышать меня.
Опускаю голову на руки.
– Хватит, Яна, хватит… Нагнула!! Что еще тебе надо?! Что я сделал?!
Отключил телефон?
Да он сел просто!.. И я был слишком пьяный, чтобы… Чего смертельного!? Ты постоянно делаешь так!
– Ну, блять, ИЗ-ВИ-НИ! – никогда ни перед кем не извинялся.
И перед ней… один только раз… в наш самый первый… в ее самый первый…
ААА!!!
– ИЗ-ВИ-НИ, блять!! – переворачиваю пинком стол. – Включи телефон! Зараза…
Конечно же, она давно сменила номер. И ее телефон включен. Но не для меня. К родителям она не пойдет. Тем более, что деньги есть.
Катерина Федоровна? Бабушка ее, по отцу. Вот к ней может.
Но Катерина Федоровна – театралка и интеллигентка – на дух не переносит мою персону. И очень холодно и «честно» вещает мне, что «не в курсе», «нет, не звонила». Несколько дней с Тери прождали ее возле дома "бабули" в его тачке. Не появилась.
Кручу в руках телефон. Я найду тебя. Все равно, найду.
Страшно, что она может уехать куда-нибудь очень далеко. Но Авария любит Питер. И никуда не хотела из него принципиально.
Достаю из кармана паспорт. Там печать. В браке с Яной Демидовой. Моя Фамилия. Моя жена. Моя!
Ты обещала мне…
Должна же она вернуться? Ну сколько можно злиться на меня?
Хочется зашвырнуть паспорт в окно, а телефон в стену. Но он звонит в моих руках.
Мама.
– Да, мам?
– Соизволил ответить.
– Некогда было.
– Ответить матери?
– Не начинай, а!
– Когда появишься?
– Зачем?
Вот сейчас точно не до семейства.
– Корреспонденция тут для тебя. Своеобразная.
– Какая?.. – каким-то внутренним чувством, я уже знаю, что это связанно с ней.
– Два извещения на почту. Оба уже просрочены. Я ходила, мне не отдали. Нужно, чтобы ты в уведомлении расписался. Но знакомая на почте сказала, что это извещение… повестка в суд на бракоразводный процесс.
– Что?..
– Не знаю, чего вы там учудили. Но после третьей, разводят без твоего присутствия, в одностороннем порядке. Детей у вас нет, общего имущества тоже… Ты в курсе?
В ушах звенит. Скидываю вызов.
Не вернется.
Ты что творишь? Ты что творишь, а?! Ярость и страх выплескиваются в очередные взрывы в квартире. Что-то бьётся, летит, ломается…
Трясущимися пальцами набираю Гарика. Ненавижу просить!
– Пацаны, мне нужна помощь.
Глава 2
Смски
Мне не спится. Диван кажется слишком неуютным и твердым, подушка низкой, одеяло не греет нихрена! На секунды проваливаюсь в тревожные сны и тут же просыпаюсь опять. Не могу отыскать удобную позу. Можно поехать, потусоваться с друзьями. Но, не хочется.
Ты хочешь развод? Вот такой экстренный? Даже, сука, не предъявив мне ничего в глаза?
Это не устаканивается в моей голове. Это не похоже на нее.
Нет, мы, конечно, никогда не были классической счастливой парой. Наше амплуа – перманентные бои без правил. Но тебя же все устраивало. Ты ж и сама не умеешь по-другому, со своим ебанутым характером! Что изменилось? За одни, блять, сутки моего отсутствия?
Встаю, выкуривая еще одну сигарету в полной темноте. На стене светится циферблат часов, которые она дарила мне, после того, как расхерачила мои старые, запущенной в них кружкой. Обычные механические с фосфорными цифрами. Стекло было разбито, две стрелки выломаны. Часовая загнута вверх. Это тоже «фак»? Дура…
Не стал выкидывать их. Выпрямил стрелку, вытряхнул стекло и повесил обратно. Идут…
Говорят дарить часы – к расставанию. Вот и не верь теперь в приметы.
Большая стрелка зависла между двенадцатью и часом.
Развод?
Нет, я не дам тебе развод! С хера ли?!? Ты обещала «…горе и в радости, в богатстве и в бедности, в болезни и в здравии, пока смерть не разлучит нас!» Мы вместе выбрали с тобой именно эту формулировку клятвы. Я что – просто так стоял там как долбоеб в костюме с умным лицом? А ты даже платье не соизволила надеть! Так и стояли как два придурка. Я – в костюме, ты – в джинсах.
Хрен тебе, а не развод! Хочешь развод – прыгай с крыши, как обещала – «пока смерть не разлучит нас».
Дотягиваюсь до телефона. В вайбере сообщения.
Тери…
Сестренка…
Карина…
Сообщение Карины висит непрочитанным уже черт знает сколько. Всё как-то не до того…
Это все потом. Листаю контакты. Вот. Троицкая. Бывшая одноклассница. Теперь – начинающий семейный адвокат. Набираю.
– Да? – сонным голосом.
– Катюха, привет. Это Демидов.
– Демидов?! Час ночи, Демидов!
– Знаю. Мне нужна консультация.
– Для этого есть утро!! – зло шипя в трубку. – Мой кабинет и квитанция по оплате услуги! Так что, иди в жопу, придурок.
– Сразу после того, как проконсультируешь!
– У меня муж спит…
– Выйди, блять, на кухню, Троицкая!
– Да пошел ты!
– Троицкая, сейчас приду к тебе домой, – я не шучу, она близко, в соседнем квартале. – И буду звонить в дверь, пока не выйдет твой благоверный. Потом, дам ему в морду.
– Вот ты мудак… сейчас… Чего тебе надо?!
– Слушай. Допустим, я женат.
– Пф…
Игнорирую.
– И моя жена хочет развод.
Начинает тихо истерично ржать.
"Бабы- дуры"… – закатываю я глаза.
– У нас нет детей, общего имущества, ничего кроме печати в паспорте. Есть какой-то способ не дать ей развод? Или притормозить процесс.
– Даже если бы он был, Арчи, я последняя, кто бы тебе рассказал о нем. Бедная девочка!
– Кать!
– Кроме как перехватить ее перед процессом и увести оттуда силой, не вижу ни одной лазейки. Но и эта очень эфемерна, Демидов. Она может прислать туда своего представителя вместо себя. Меня, например! – ехидно.
– Ты чо такая злая, Троицкая? Чего я тебе сделал?
– Ты знаешь!
– Тебе же понравилось!
– Пошел в задницу.
– Ладно, пошел… – скидываю вызов, задумчиво постукивая телефоном по столу.
Деньги на адвоката у нее есть. Мы можем не встретиться вообще.
Ну уж нет!
Натягиваю джинсы, футболку, толстовку.
Быстро просматриваю сообщения. Начиная с самых незначительных. Карина.
«Привет, Арчи. Можно поздравить тебя с освобождением от уз?»
Та-а-ак…
Откуда у тебя такая инфа?
Карина – одна из бывших. Просто бывших тёлок. Нет, не из дешевых шлюх. Карина вполне себе… И постели умеет делать всё, что я люблю. Может поэтому, я задержался с ней чуть дольше обычного. Но и она померкла, когда в моей жизни внезапно случилась «Авария» и мне стало совершенно похуй кто и что умеет.
Откуда у неё такая инфа? Последний раз мы виделись с ней… Тогда! В ту ночь. На тусовке. Не помню точно, но что-то я там хамски наборщил на пьяную голову. Не люблю назойливых девиц, а она только что в штаны мне не залезла. Но ведь, не залезла. Я не косячил, Янка! Я просто физически не могу прикасаться к другой. Ты всегда верила мне на слово в этом. Ты ведь знаешь, как это… то, что между нами… И зная это, ты вот так кидаешь меня?! Развод?
Вероломная тварь.
Встряхиваюсь, снова читая сообщение.
Итак, откуда?
Они пересекались пару раз на тусовках. И знакомы. Терпеть не могут друг друга. Моя жена – собственница. И я, блять, тащусь от этого факта, да!
Набираю.
– Арчи?..
– Ты видела Яну?
– Ммм… нет. Ты для этого мне звонишь ночью? – недовольно. – Узнать, не видела ли я твою шизанутую жену?
– Откуда такая инфа?
– Какая?
– Не тупи, Карина. К чему твоё сообщение?
– Да так… догадалась… – довольно.
Не хочу разговаривать с ней. Этих недосказанностей. И потягивания кота за все подробности! Не видела и хер с тобой! Скидываю вызов.
Следующее сообщение сестренка: «Янка – «мужик», ты – нет!».
Нормально…
Набираю. Да, дети спят в час ночи. Но «Янка»…
– Алё? – сонно.
– Привет, мелочь. Ты чего там натыкала мне своими борзыми пальцами?
– Вы обещали сводить меня в кино! – просыпаясь. – Я месяц почти ждала! А ты даже на звонки мои не отвечал!
Ааа… да… черт!
– Обещаю, на каникулах свожу. ДВА раза.
– Врун.
– Нет. Обещаю. Что там с Янкой?
– Ничего.
– «Янка – мужик», – напоминаю я.
– Потому что она сводила, как обещала. А ты – нет!
– Ты видела Яну??
– Да…
– Когда?!
– Сегодня.
– Сегодня?!
Она в Питере!
– Почему ты не позвонила мне?!
– Ммм… – сонно. – Не знаю. Надо было?
– Где вы виделись? Домой приходила?
– Позвонила. Встретились в кино.
– Со своего номера?
– Нет… с незнакомого.
– У тебя остался?! В дозвонах??
– Наверное, нет. Она попросила мой телефон, что-то удаляла. Сказала, что это чужой и так надо.
– Блять.
– Блять?
– Я тебе рот с мылом помою! Пузыри пускать будешь!
– Себе помой!
Нахваталась уже у моей борзой. Одиннадцать лет девчонке! Что дальше будет…
Ай, ладно!
– Слушай, Марусь, если вдруг Яна напишет или позвонит, то сразу же сохрани номер и скинь мне. Ей ничего не говори.
– Почему?
– Потому, что я тебя попросил! Очень-очень попросил.
– Что мне за это будет? – хитренько.
– Янка тебе за это будет. А если так не сделаешь, то не будет больше у нас Янки.
– Вы поругались?..
– Спи.
Подробности тебе ни к чему. Скидываю вызов. Маруся обожает Аварию. Она позвонит, если…
Следующее – Тери. Отправлено полчаса назад.
«Арчи, давай к нам. Мы нашли еще одно послание от Аварии».
Послание?!
Глава 3
Сообщение
Ловлю тачку. Внутренне психую, что в пролете теперь с собственной. Не могу без «колёс». Авария, зараза! Пусть засунет себе эти бабки…
Даже страшно представить сколько придется впахивать на приличную новую. У нас с Тери небольшая мастерская по тюнингу тачек. Стабильно. Ненапряжно. Но не настолько прибыльно, чтобы меня не парила потеря восьмисот штук. Последнее время практически не работал сам, хватало процентов с доли. Теперь – придется.
Еду к мастерской.
Возле открытого бокса несколько тачек. Все знакомые и логичные. Выхожу из такси.
А, нет, не все…
В боксе стоит новенькая дорогая тачка Карины. Приглядываюсь к номерам. Да, ее, тачка. Покоцала?
– ЗдорОво… – по очереди жму руки парням. – Где?
Молча обходят машину Карины. Иду за ними. Колеса с одной стороны пробиты. Тачку кренит на бок. По всему глянцевому боку – смачная и глубокая царапина. Нож, судя по всему. Крыло, задняя дверь, передняя дверь, крыло. Меня сводит от звука скольжения металла о металл, который воспроизводится в моей голове. И, почему-то, жалко эту практически новенькую тачку. Неравнодушен я к таким вот глянцевым крыльям. Кому ты так нагадила, Карина?
На капоте выцарапана перевернутая буква «А». И меня опять корежит от звука, который издавал нож, рисуя эту букву. Вижу, как морщится Тери. Он тоже неравнодушен к стальным хромированным крыльям. И практически вижу, как прикусив губу моя Авария, двумя руками держа нож, процарапывает эти убийственно глубокие борозды по эмали.
Это она. Сто процентов.
Та-а-ак. Послание. Не мне. Или мне?
Зависаю.
В моей голове тишина. Версий снова ноль. Слышу только стук собственного сердца.
Достаю сигарету, вкладываю в губы. Что там еще с ней надо делать, чтобы мозг ожил?
Тери прикуривает мне. Затягиваюсь.
– Есть мысли? – Гарик.
– Нет.
– А Тери уверен, что это твоя принцесса.
Киваю.
– Без вариантов.
– И никаких версий? – усмехается Гарик.
– Вообще.
– Даже у меня есть версии! – цокает он.
Да? Это потому, что ты не внутри нашей реальности. А я внутри, и у меня нет версий.
– Я не трахался с Кариной, – поясняю для него. – И ни с кем, кроме Аварии.
– Судя по всему, она не столь уверенна в этом факте.
Третий час. Набираю Карину.
– Ммм? – сонно в трубку. – Арчи…
– Ничего мне не хочешь объяснить?
Тишина…
– Карина! – рявкаю я. – Ты не хочешь мне объяснить клинописи на своей тачке?
– Нет, – холодно. – Не хочу. Но будь любезен, приведи ее в порядок, Артур.
– Если я узнаю, Карина, что это ты как-то накосячила…
Молчит.
– Лучше скажи мне… сама.
– Что сказать?
– Какого черта Авария расписалась на твоей тачке?!
– Это же твоя жена, – с сарказмом, – Арчи. Спроси у нее сам. Ой… или сбежала? Говорят, ты ищешь ее уже не первую неделю. Скучаешь? Приезжай… согрею, расслаблю.
– Да пошла ты…
– Ах! Ну поищи еще. Как всё неустойчиво в этом мире, да, милый? А ты говорил, что ничто не может разрушить «вас». И уж «тем более такая, как» Я!
– Когда это я тебе такое говорил?
Я даже самому себе такого не говорил. Зачем проговаривать очевидное.
Смех. Злой и мстительный.
– За свой базар, Артур, иногда приходится отвечать. И платить. И я хочу, чтобы ты сглотнул свой базар.
– Сука.
– Отдыхай, мальчик.
– Чтобы твоей тачки здесь не было уже с утра. Иначе, отправлю этот металлолом на свалку.
Скидываю вызов, с чувством пиная по покрышке.
– Сука!!
– Какие новости? – присаживается на капот Тери.
– Карина как-то замешана в этом. Как-то очень нехорошо.
– Тогда – всё очевидно, – хмыкает Кипиш. – Наплела что-то твой Аварии.
– Нет. Не очевидно. Есть один нюанс. Авария бы никогда не поверила ей. И никому кроме меня. Никогда!
– Уверен?
– Как в себе.
– Тогда, реально никаких версий, – ведет пальцем по царапине Гарик.
Мы все зависаем.
Еще раз рассматриваю убитую тачку. Опираясь на стену, сползаю на корточки.
Я не косячил, Ян… С чего ты взяла?
Если ты реально думаешь ТАК, то я не увижу тебя больше, да. А если увижу, то в таких обстоятельствах, после которых вряд ли выживу. Мне страшно представить, как ты можешь ударить по мне, если вдруг реально захочешь. Я убью его, Янка, слышишь. Убью. И сяду. Пожалей нас всех.
Да, и спасибо, что не подожгла хату, всего лишь небольшой разгром. И эти царапины ножом на крыльях, а не лице этой суки. Потому что я бы…
Открываю ее контакт. Вне сети. Читаю наши переписки. Вернее мои последние послания вникуда. Сначала оскорбительные и угрожающие, потом, просто болючие.
«Не доставлено.»
– Чего будешь делать?
– Не знаю… – пытаясь справиться с болезненным невыносимым нытьем в груди, отвечаю я, закрывая глаза. – У нас развод восьмого.
– Вот и поговорите.
– Она не придет туда сама, Гарик. Нас просто разведут, в присутствии ее адвоката.
– Может, хрен с ней? – жалобно смотрит на меня Кипиш. – Ты чего так расклеился, дружище? Это ж просто…
– Нет, не просто! Буду искать.
– Да, где?! Мы же везде переискали.
– Попробую попасть на аудиенцию к «бабуле».
– Да не скажет она тебе ничего! – отмахивается Тери.
– Мне и не надо. Попробую дернуть ее телефон. Найти там номер.
– Арчи, ты гонишь! – хватается за голову Гарик.
– Гарик, мне нужен парламентер, съезди со мной?
– Что я должен буду делать?
– Интеллигентно общаться с бабулей. Она у нас театралка, а ты единственный из нас кто…
Гарик из семьи актеров. Не родители, конечно. Но дед – актер, бабушка – режиссер…
– Завтра Новый год… потусовались бы… – ноет Кипиш.
– Новый год! – подрываюсь я. – Как я мог забыть. Карнавал!
– Карнавал? – непонимающе, хором.
– Она хотела на один неформальный карнавал. Она мне весь мозг сделала с этим карнавалом. Я сказал, что ноги ее там не будет. Поэтому, она, по-любому, будет там. Из принципа.
Машина Тери стоит на смотровой яме. Да, нужно было подлатать кое-то…
– Кипиш, дай на завтра тачку!
Кипиш среди нас единственная ничем не озабоченная "золотинка".
Хочу его Субару. Не просто так. А потому, что Авария не знает его тачку.
– И пропустить все веселье? Не-е-ет… Я с вами, на карнавал! Разряженные телочки! Е-е-е…
Придурок…