Два поэта. Марина Цветаева, Анна Ахматова. Стихи и эссе

Два поэта

Сколько ни ходи по белу свету,

Мудрых и не мудрых расспроси,

Каждый скажет:»  Женщины – поэты

Появлялись только на Руси».

Вот портрет: Ахматова – царица,

Сразу видно чингизидов –  кровь,

Рядом с ней Цветаева – блудница,

И во взгляде, и в груди любовь.

Их стихи, и жизни не похожи,

Можно и ругать, и похвалить,

Для меня – нет никого  дороже,

Выше никого не оценить.

Жизнь их била чаще, чем ласкала,

Близкие погибли в лагерях.

Но поэтам мужества хватало

Сутками стоять в очередях.

Отправляя в тюрьмы передачи,

Думать и молиться о живых,

По ночам стонать в подушки, плача.

Душу изливать в стихах своих.

Женщин нет талантливей, чем эти,

Во всём мире только две таких –

Заслуживших звание поэтов,

Чтобы стать примером для других.

***

Реквием

Пришлось потомственной дворянке,

Платя за древние грехи,

Пообещать простой мещанке

О горе написать стихи.

О белых вьюгах, о морозе,

О тюрьмах и очередях,

О чём сказать боялись в прозе,

Сумела описать в стихах.

В глазах застывшее страданье,

Покорность, горе, и мольбу,

И ожидание свиданья -

Без скорбных жалоб на судьбу.

Жизнь с нею обошлась сурово,

Хватило горя и обид,

В поэме, сказанное слово,

Для нас, как реквием, звучит.

***

Цветаева и Пушкин

Чаровница и блудница

Не желала жить монашкой,

Пост блюсти, питаясь кашкой;

Ей хотелось  быть царицей –

Пылкой, с сердцем нараспашку,

Чтоб любовью грели очи,

Проводивших с нею ночи.

Верность ей казалась тяжкой,

Сумасбродная в мечтаньях

Ярких, как салют из пушки,

Верила – однажды Пушкин

Ей исполнит все желанья.

К ней явившись на свиданье,

Веселясь, кудрявый гений,

Всю науку наслаждений

Преподаст без назиданий;

Потому стихи писала,

В прозе длинные посланья,

Его, жаждая вниманья,

День и ночь о том мечтала

Как, подобно  Дон Жуану,

В бок коня, вонзая, шпоры,

Мчится к ней через просторы -

Так она ему желанна.

Скажет, бросившись на шею:

«Я с тобой куда угодно,

Для тебя всегда свободна,

Увези меня скорее».

***

Дар Петра

«Последний – посмертный – бессмертный

Подарок России  – Петра.»

Марина Цветаева стихи к Пушкину

Пётр, в стране, творя, уборку,

Строить флот, собрал народ,

Вору мог устроить порку,

И врагу дать укорот.

Буйны – головы летели,

Кат трудился день и ночь,

Те, кто верил в его цели -

Те брались в делах  помочь.

С ним и в горе, и в печали,

Лишних слов не говоря,

Города на шпагу брали

Тем, даря, стране моря.

Утверждали: Русь святая,

За неё готовы в гроб,

На земле одна такая

И перстом крестили лоб.

Всё для пользы государства

И талант, и мастерство,

Но бывало и коварство,

Озорство и плутовство.

Всё у нас всегда не просто

От травы – до летних рос,

На Руси длиннее вёрсты,

И загадочней вопрос.

Не на все найдёшь ответы,

Вечно горе от ума,

Нам от прадедов в заветах

И сума есть, и тюрьма.

Ложку дёгтя в бочке мёда,

За беду не признаём,

С детства знаем – дуй на воду,

Обжигаясь молоком.

А кликуши и калеки

Не теряли  время зря;

Когда флот поплыл по рекам

Ополчились на царя.

Голосили – всё пропало!

Хорошо жилось нам встарь,

Когда, стоя у штурвала,

Не срамил Россию царь.

Не возил в страну Арапов,

Что лицом, как ночь черны,

Не носил парик и шляпу,

И заморские штаны.

А теперь любимец черни.

Иностранцев и бродяг,

С ними пиво пьёт в таверне,

Напиваясь в пух и прах.

Хорошо б его к ответу,

В кандалы и в монастырь,

Мы при нём не видим света,

Стране нужен поводырь.

И тогда явился Пушкин,

Словно солнце засиял,

Веселился на пирушках,

По ночам стихи писал.

Наградил Россию речью,

Потому веками мил,

Словом звонким, и сердечным

Дар Петра нас одарил.

***

Памятник Пушкину в Москве

Пушкин, стройный и кудрявый –

Самый главный наш поэт !

Он совсем не величавый,

Не похож на монумент.

Статен, грустен и задумчив,

К сердцу тянется рука,

Понимаю – слишком влюбчив,

Налюбился за века.

Сколько их под фонарями,

По ночам клялись в любви,

Кто без слёз, кто со слезами,

Всех послушай, всех пойми.

Каждой – нужное ей слово.

Нежное для недотрог,

Как Онегин, быть суровым

Он и бронзовый не мог.

Стонет сердце у поэта,

В чувствах строг, хоть грешен сам,

Когда видит, по приметам,

Что обманывают дам.

Жизнь, прожив неугомонным,

Он не крал любовь, как тать,

Научился взгляд влюблённый

От притворных отличать.

Он бы крикнул: – осмелели,

Если б мог ожить на час,

Я проверю на дуэли

Честность каждого из вас.

Солнце, небо голубое,

Ветер гонит облака

И поклонники толпою

К нему тянутся века.

Был в поэзии колоссом,

Лучше не было, и нет;

Потому на все вопросы

Он готов давать ответ.

***

Поэзия

Вслух, читая, услышь строгий ритм,

Из слогов собирается слово;

Сочиненье стихов – алгоритм –

Он и делает старое – новым.

Научи слово снова блистать,

Удивлять изумлённые взгляды,

Чтоб умела поэзия стать

И для глаз, и для слуха отрадой.

***

Во сне, из слов  рождаются стихи -

Когда напишут на бумаге руки,

Язык и губы превратят их в звуки,

Не будьте равнодушны  и глухи.

Откликнитесь и сердцем, и умом,

И дивными, прекрасными очами,

Чтоб промелькнуло пламя между нами,

Как молния, а в сердце грянул гром.

И ты поймёшь, что я давно знаком,

И наши души сблизятся навеки,

Не будет мне  роднее человека,

Чем женщина, подаренная  сном.

***