Стихия

Я – поэт. Похожих много

 
Я – поэт. Похожих много
Бродит сонно по земле…
И ведет меня дорога
То к удаче, то к хуле.
 
 
Мотылек, что веселится
У ночного огонька,
Или раненая птица,
Что стремится в облака,
 
 
На меня слегка похожи
В час, когда стихи пишу.
Вечно лезу вон из кожи,
Внемля мыслей галдежу.
 
 
Я – поэт, который свято
Верит в правду и добро,
Только правда глуховата,
В битвах сломано ребро.
 
 
Трудно ей без передышки,
Шаг вперед – удар под дых.
Так играет в кошки-мышки
Ложь в обновках дорогих.
 

В движении

 
Наш век обречен в суматохе страдать от усталости,
Теперь тяжелее идти от рождения к старости,
И более значимо чувство бегущего времени,
Которое бьет кулаком нас по хрупкому темени.
 
 
Движение всюду.… Одно лишь большое движение:
Потоков живых и железных сплошное скрещение.
И в этих потоках нам некогда даже расслабиться,
От рук человека планета когда-то развалится.
 
 
И ей безразлично, что жить по-другому не можем мы,
Поскольку прогрессом от многих забот огорожены.
Пока она держится (ранена и обессилена) —
Сильней напрягается быстрого века извилина.
 

Разговаривай чуть тише

 
Разговаривай чуть тише,
Чтобы писк соседской мыши
Мог быть слышен через стены,
Чтоб застенные измены
Обрели свободу звука.
Там развеивают скуку
Возбуждающим дыханьем,
Баловством и ликованьем.
 
 
Разговаривай чуть тише,
Чтобы слышно было в нише,
Средь замусоренных полок,
Спиц, катушек и иголок
Тараканьих лап движенье.
Сбавь немного напряженье,
Напиши в своей тетради
Что-нибудь, забавы ради.
 
 
Разговаривай чуть тише,
Чтобы слышать, как по крыше
Бьет чечетку дождь холодный,
И от этой пляски водной
Безнадежно и устало
Плачут окна. Слез немало
Предназначено им свыше.
Разговаривай чуть тише…
 

Детство в сельском доме

 
Моменты красочного детства
Включила память перед сном.
И никуда от них не деться… —
Увидел я село и дом,
 
 
Где обнажал в молитве душу,
И крепок был союз двух рук.
А над иконой полз и слушал
Мои признания паук.
 
 
Топилась печь, и для растопки
Стоял большой мешок с углем,
А рядом – старые коробки
С дырявым выцветшим тряпьем.
 
 
В углу пустого коридора
Скрывал от глаз кромешный мрак
Ступеньки лестницы, с которой
Мне «страшный» виден был чердак.
 
 
Из кухни плавно лился в воздух
Румяной сдобы аромат.
Глядел я в небо и на звездах
Любил задерживать свой взгляд.
 
 
Чуть дальше кухни – в погреб двери
С амбарным стареньким замком.
Там так прохладно, как в пещере,
И много вкусного притом.
 
 
А вечерами, наготове,
Я часто ждал, когда пойдем
Мы в гости с бабушкой к корове
За теплым (с пеной) молоком.
 
 
Тогда все было по-другому
На небольшом клочке земли.
Тоскую искренне по дому,
В котором годы детства шли.