Пролог
Как художник, я знаю, что красота имеет свою цену.
Но не догадываюсь, чем придется заплатить, за обуглившийся кусок деревянной доски, который, при мне называют «картиной» на блошином рынке.
На свою беду, именно здесь и сейчас, я впервые вижу настоящую красоту. Ту, что погубит не только меня.
Солнечный свет слепит глаза, обжигает кожу злым зноем. Я лениво мажу взглядом по пыльным пледам, на которых лежит старая посуда, пожелтевшие от времени книги и картины.
Весь мусор, что вытащили из домов, надеясь продать за бесценок.
И здесь, я вижу её. Исчезают сварливые голоса ссорящихся старух, жара, пыль. Всё исчезает, кроме картины.
Сюжет картины незамысловат. Красивая девица, глядя на зрителя, недобрым, но будто призывным взглядом, лежит на светлых простынях.
Она явно не стесняется аккуратных полушарий груди, но прикрывает живот и все, что ниже, шёлковой молочного цвета полупрозрачной простыней.
Картина немного хаотична, постель в беспорядке, как и волосы девушки. Но это лишь придаёт изюминку и какой-то особый уют.
Идеально поставленный и прорисованный мягкий свет делает её лицо ещё более привлекательным.
В тот же миг остальной мусор, вынесенный на продажу и названный антиквариатом, перестал меня интересовать. Теперь, я вижу только её.
Сказать, что она прекрасна – банально. Скорее, она идеальна. Идеальна и в хаотичности, и в беспорядке, в лёгком эротизме, в желтом свете.
Гармонична даже в своей дисгармонии. Даже в том, что её взгляд,э на самом деле – хищный. Что её лёгкая улыбка – надменная.
Почему-то, сразу думается, что художник скорее представил эту девушку, чем рисовал с натуры. Или очень много добавил от себя. Её образ нереален. Невозможен.
Возможно, эта картина была бы шедевром, если бы не продавалась сейчас в столь гиблом месте.
И да – если бы она не была бы испорчена.
Я же уже говорил, что она обуглена?
Так вот – она ещё и изуродована временем.
Беспощадная к искусству гарь, покрывшая добрую половину холста, пачкает светлую кожу девушки. Из-за непонятной мне деформации, её лицо кажется искаженным, будто она зло сощурилась.
Дополняет изъян на холсте, небольшое отверстие, аккурат в левом глазу. Совсем крошечное, но его придется латать.
Я художник – я вижу красоту. Даже скрытую от глаз других.
И сейчас я увидел картину, такой, какой она когда-то была. Какой её задумывал художник.
А теперь это наваждение пропало.
Я удивлённо оглядываюсь, а затем снова смотрю на холст.
Да, она снова испорчена. А то, что я увидел, было лишь каким-то наваждением. Видением. Но теперь я знаю, какой она должна быть. Я будто уснул на мгновение, увидев её истинный облик.
Теперь окружающий мир снова валится на меня какофонией звуков, запахов, образов. Но это всё неважно.
Я уже не могу оставить её здесь.
– Где вы её нашли? – спрашиваю я у продавца.
Мужчина средних лет только пожимает плечами.
– Да под землей.
– Это как?
– Картошку копал и нашел, – он неуверенно мнется. – Ещё хорошо, что лопатой по ней не попал, так хоть рама есть. Рама хорошая, крепкая. Возьмешь?
– Может, в музей бы отнесли, вдруг что-то ценное? – я говорю, а сам понимаю, что я не готов помыслить о том, чтобы картина принадлежала кому-то другому.
Она – моя.
– Да какая там ценность и что мне музей даст?! Я её из рамы вытащить сам не могу. Заберешь раму, а?
Киваю.
– Сколько?
Он машет рукой.
– Господи, да что есть. Меня жена убьет, если я обратно притащу.
Я несдержанно смеюсь, встретив в ответ только укоризненный взгляд собеседника.
– Ревнует?
– Говорит спать не может, когда картина дома. Что голова у неё болит, что девка злая и будто гонит её. Чушь всякую, бабскую. Двести рублей дашь? Но раму сам освободишь. Я сломать боюсь. Да хоть что, но забери её. Пожалуйста.
Я засовываю руку в карман, нахожу смятые купюры. Киваю и мужчина, не скрывая радости, оборачивает полотно в плед.
Наблюдаю за этим процессом.
Если аккуратно снять верхний слой краски, подчистить, подправить, подрисовать…
Думаю, я смогу её вернуть.
Ты не Нострадамус
Я освобождаю её от рамы легко, будто она сама поддается. Располагаю на мольберте в центре своей мастерской.
Работы оказывается куда больше, чем я думал. Картина словно становится капризной, как истинная женщина.
Более я не вижу в ней красоты, хоть и помню то навязчивое ощущение, как погружение в сон, гипноз, чувство абсолютной гармонии, который увидел в ней поначалу.
Подступаясь к картине со всех сторон, я пытаюсь найти тот самый ракурс, в котором я увидел её истинный облик. Но передо мной только девушка с кривым лицом, вся вымазанная сажей.
Я с сожалением отмечаю, что в некоторых фрагментах краска и вовсе потерялась, а значит, придется едва ли не заново дорисовывать.
– Уродство, – слышу я сзади звонкий голос. Медленно натягиваю улыбку.
– Умеешь подбодрить, кисунь, – хмыкаю я. – Как всегда.
Моя девушка, Лера стоит опершись о дверной косяк и ехидно смотрит на меня.
– Полнейшее уродство. Ты нарисовал?
– Как бы успел? – я пожимаю плечами.
– А, – протягивает она и машет рукой. – Ну тогда ладно, весьма симпатично. Запомни, все девки, кого ты рисуешь будут страшными. Кроме меня.
Она спускается ко мне по небольшой лестнице, только сейчас вглядываясь в картину. Я же наблюдаю за ней.
Лера моя… сложно сказать одним словом.
Она была моей симпатичной соседкой, девочкой с параллельного класса, затем первой женщиной, а теперь, вроде как, гражданской женой, хотя мы ни разу так друг друга не называли.
Я всегда считал её прелестной. По её плечам струились чёрные прямые волосы, фигуру можно было без ложной скромности назвать точеной, а выражение лица у нее всегда было жестким, этот эффект дополняли похожие на два осколка льда синие глаза.
– Ладно, если честно, с таким лицом её пришлось бы сильно фотошопить, – бормочет она. – Нафига ты это притащил в дом?
– С каким лицом? – лениво уточняю я.
– Кривым и перекошенным, – Лера с явным неудовольствием разглядывает картину.
Вздыхаю. Да, она тоже не увидела того, что я. Теперь нужно восстанавливать это видение в памяти, иначе я действительно просто трачу время.
– Понимаешь, она идеал.
– Чего?!
На лице Леры столько непонимания, что я начинаю быстро объясняться.
– Красота, женская, имеется в виду, понятие очень субъективное. Кому-то нравятся худые, кому полные, светловолосые, темные, рыжие, смуглые, бледные. Любая женщина стоит в центре между теми, кто будет её красивее, или же некрасивее, но эта… она абсолютный идеал.
Я подхожу к картине вплотную и оборачиваюсь на Леру, чей взгляд не выражает ничего доброго.
– Зая, ты слепой?
– Наоборот! Я увидел в ней то, чего не видит никто. Я увидел и очень хочу вернуть ей первозданный вид, чтобы другие тоже увидели. Чтобы и ты увидела. Это сложно описать словами.
Лера молчит. Хлопает длинными, наращенными ресницами.
– Ты заказ доделал?
Несколько моделек для компьютерной игры. Морщусь.
– Уже отослал. Приняли. Гонорар вышлют в понедельник.
– Хорошо. Тогда… можешь продолжать, что ты там делаешь, – Лера морщит носик, явно пытаясь подобрать слова, а я расплываюсь в улыбке.
Насколько же она милая, когда так крепко задумывается. Я обожаю наблюдать за её эмоциями, чувствами, как они отражаются на её лице, как на мониторе. Ничего не скрыть.
И она сама не представляет, какой бывает удивительно, умопомрачительно хорошенькой. Именно тогда, когда не пытается быть таковой.
Да, девушка из картины – идеал женской красоты. Но Лера больше чем идеал. Для меня Лера – всё.
Всё что осталось в моей жизни, после помешательства и гибели матери, после убийства отца в 90-ые. После смерти тётки, от которой мне и достался этот маленький дом на две комнаты и подвал. У меня осталась только Лера.
– Пошли есть, Микеланджело. Я кое-что купила, – бурчит она.
Я провожаю взглядом свою девушку, оглядываюсь на картину, киваю, будто прощаясь с ней, и иду за Лерой.
Мы поднимаемся по скрипучей лестнице, я держусь за перила, понимая, что, рано или поздно, моя нога явно провалится в одну из ступенек.
Лера подходит к окну и открывает его. Под лай соседской собаки, она начинает разбирать небольшой пакет из супермаркета. Я же прислоняюсь к стене и бормочу:
– То, что я увидел в ней, Лер, вызовет у тебя синдром Стендаля, когда ты тоже увидишь.
– Чего?
– Ну, это такой эффект подавленного состояния, когда ты видишь нечто настолько превосходное, что оно тебя опустошает. Я думаю, на это не меньше месяца уйдет, но…
– Месяц, – фыркает Лера. – А мне неделю всего ждать, до красоты.
– Ждать чего?
Лера замирает с пакетом молока в руке. Поднимает на меня неловкий взгляд и также улыбается.
Виновато.
Чёрт!
Я чувствую укол в сердце, выдыхаю воздух тонкой струёй.
– Я не хотела так говорить, думала, мы сначала поедим, – бормочет Лера. – Извини.
И ведь «извини» не за то, что она сделала, а за то, как я это узнал.
– Ты пошла к нему?
– Ну да, конечно же, я пошла, – Лера показательно отворачивается от меня. Теперь, она решает действовать иначе, не быть виноватой. Идёт к маленькому холодильнику.
– «Конечно же»? – повторяю я.
– Портфолио будет через неделю. Обрабатывать нужно не так уж и много, так что, это даже быстро, – пытается сменить тему.
– Лера. Я же просил. Вчера. Я просил тебя.
Она недовольно закатывает глаза.
Лера знает о том, что мои сны имеют противное свойство сбываться. Это было еще с моего детства.
Мне снились тёмные твари, что поселялись в теле моей матери, а потом мать потеряла рассудок. Я видел во сне, как убивали моего отца, а потом, узнал этих убийц на судебном заседании. Видел сон, как будто заживо гниёт моя тётка. Уговаривал её пойти к врачу, и, когда уговорил, было уже поздно.
Я редко вижу сны, но не помню ни одного, который бы не сбылся. Они являют мне образы будущего, или же скрытого от меня же настоящего.
И я четко видел сон, который говорил о том, что поход к фотографу, что обещал бесплатное портфолио принесёт беду. Что-то чёрное, липкое, грязное, что окутывало Леру.
– И, как видишь, всё хорошо. Со мной ничего не случилось! Олег, я не буду отказываться от своей мечты из-за твоей паранойи и душащей ревности! С чего бы? – Лера соизволяет обернуться и наградить меня злым взглядом. – Я имею право на свои мечты, на свои цели и я к ним иду. И буду идти!
– Да, хорошо, что ты вернулась, – холодно отмечаю я.
– Олежа, не нуди, – протягивает Лера. – Как видишь, ты не такой уж и Нострадамус – я жива и здорова. Всё. Будь попроще.
Она подходит ближе, гладит меня по щетине и улыбается. Я только осторожно киваю, получая мокрый и громкий поцелуй в губы. Ощущаю вкус её вишневой помады и снова киваю. Обида на сердце тает.
Может она и права? Может, я слишком много надумываю?