Бугорок

Коленки дрожали, ноги подгибались, всё его тело сотрясала жуткая дрожь. Он ворвался в дверь, увидел людей в белых халатах, и, крикнув: «Я убил своего сына!» – рухнул в обморок. Кто-то ловко подхватил Пашку. А тот уже вертел вокруг головой и никак не мог понять всей этой суеты и катавасии.

Минут через пять Пашкин отец пришел в себя, помог нашатырный спирт. Он приоткрыл глаза и трагическим голосов произнёс: «Что с моим сыном?!»

– Жив он, папаша, жив. Всё с ним хорошо, уже в группе играет с детьми. Вы то сами как? Ох и напугали! – сказала медсестра.

– Покажет мне его! Ему срочно надо вызывать скорую!

– Тут, похоже, папаше надо скорую вызывать, – сказала заведующая. – Едет уже она, едет. Заодно и Вас осмотрит.

Тут Пашка забежал в комнату, увидел отца, бросился к нему на шею, поцеловал его и уверенно произнес: «Пап, всё хорошо. Тебе же на картошку пора, опоздаешь. У нас там это… Я пойду, ладно?» И тут же убежал обратно в группу.

Приехала скорая. Бригада выслушала леденящую душу историю, осмотрела Пашку и не нашла ничего серьезного. Отцу, медсестре и заведующей предложили валерьянки, на всякий случай. Все дружно отказались.

– Вам, дорогой товарищ, нельзя так остро реагировать. – произнёс доктор, сдерживая улыбку. – Ну что ж, раз Вы так торопитесь, прыгайте в машину, подбросим. У нас как раз вызов в те края. А то нароют, знаете ли, ям, трубы разбросают, понимаешь ли…