Российский колокол № 3–4 (40) 2023

Ежеквартальный журнал художественной литературы

Издается с 2004 года № 3–4(40) 2023 г.

© Интернациональный Союз писателей, 2023

Слово редактора

Арина Комбарова

журналист, публицист, шеф-редактор журнала «Российский колокол», член Союза журналистов

Здравствуйте, дорогие читатели!

Прежде всего хочу поблагодарить вас за интерес к журналу «Российский колокол», к нашим авторам и их произведениям, потому что благодаря вам и вместе с вами мы делаем одно важное общее дело – заботимся о сохранении русского языка и русской литературы. Русская литература – это память, искусство и культура нашего народа, и я глубоко убеждена, что мы должны делать все возможное для ее сохранения и продвижения.

Русский язык – один из наиболее богатых и многогранных языков на планете, и русская литература – одно из его самых главных богатств. Благодаря ей мы можем познавать самые глубины человеческой души, влиять на наше сознание и поведение, расширять горизонты мышления.

Но, без преувеличения, русский язык и русская литература находятся сегодня под угрозой. Мы все знаем и видим, как люди все больше заменяют родную речь иностранными словами, примитивными неологизмами и настолько выпадают в этот выдуманный мир, что забывают свой родной язык и свою культуру

Однако я знаю и верю, что мы можем помочь сохранению русского языка и литературы, и это главная миссия «Российского колокола».

Мы, как редакция легендарного литературного журнала, станем надежной опорой для авторов и читателей, которые хотят сохранить русский язык и литературу. Мы уже создаем условия, благодаря которым творения наших авторов, особенно живущих за пределами России и пишущих на русском языке, попадают на страницы «Российского колокола».

Призываю всех поддерживать русский язык и литературу, не забывая про свои корни и отечественную историю – просто почаще читайте наш журнал и присылайте нам свои творения. Лучшие из них мы будем публиковать в настоящем издании и радовать читателей качественными и интересными произведениями.

Современная поэзия

Наталья Мурзина

Наталья Петровна Мурзина родилась 14 февраля 1971 года в посёлке Тисуль Кемеровской области. Окончила Кемеровский государственный университет. Работала редактором в издательстве «Кузбасс».

Публиковалась в журналах: «Москва», «Огни Кузбасса», «Наш современник», «День и ночь». Автор книги стихов «Вторжение весны».

Член Союза писателей России.

Живёт в Кемерово.

Тыловая

 
Время трудное… доля бренная… хмарь тревог…
                                                                               холодок тоски…
Я солдатские, я военные, я из пряжи вяжу носки.
Я в тылу сижу. Я носки вяжу, чтоб на фронт их отправить. Там
Ночь кровавая, пекло адово, горе с яростью пополам.
 
 
Шерстяную нитку плету-плету и молитву творю-творю.
С русским парнем сквозь расстояния тихо по сердцу говорю.
Пусть любовь моя сохранит тебя, когда ринешься напролом.
И незримый друг в самый лютый час пусть прикроет
                                                                              своим крылом!
 
 
За твоей спиной мать с отцом стоят и любимый твой
                                                                               младший брат.
Место отчее, небо синее. За тобою твой Дом, солдат!
Я в тылу молюсь, чтобы ты прошёл невредим сквозь
                                                                                  огонь и дым.
Я носки вяжу, я молюсь, родной. Невредимым вернись,
                                                                                           живым!
 
 
Время трудное… доля бренная… хмарь тревог…
                                                                               холодок тоски…
Я солдатские, я военные, я из пряжи вяжу носки.
Я хочу, солдат, чтобы ты скорей бездны адовы превозмог.
Слышишь, Родина, мы ведь сильные. Мы ведь русские.
                                                                                     С нами Бог!
 

«Истории уроки скорбные…»

Каноническим братьям Украины

 
Истории уроки скорбные
Не впрок… Весь мир во зле лежит.
Держитесь, братья катакомбные,
Вас там никто не защитит.
Молитесь, милые, сердечные.
Лишь претерпевший до конца
Уйдёт в блаженное нездешнее,
Отчизну узрит и Отца.
 

Особые дети

 
От такой беды нет таблеточки, нет страховки ни у кого.
Ах вы, деточки-безответочки, – ДЦП, аутизм, УО.
 
 
Всё в нём крохотное, незрелое, разум теплится чуть дыша.
Это клетка – больное тело. Просто тело. А в нём – душа.
 
 
К людям выйти с своим бедняжкою этой маме вдвойне
                                                                                       больней.
Ей нести эту ношу тяжкую в одиночестве средь людей…
 
 
Ей беду из судьбы не вытравить. А тебе… А тебе – понять,
Что такого ребёнка выправить – как на плечи скалу поднять!
 
 
Ведь такого ребёнка вылечить – подвиг нужен, как на войне.
Чтобы в нас человечность вылепить – вот в чём суть.
                                                                             А не в чьей вине.
 
 
Подари им улыбку! Смилуйся! Помоги хоть чуть-чуть!
                                                                                         Прими!
Ведь такое дитя родилося, чтобы стали добрее мы.
 

«О, чистый лист и неизвестность! Свою волшебность не тая…»

 
О, чистый лист и неизвестность! Свою волшебность не тая,
Слова сквозь сумрак, боль и нежность родятся из небытия.
 
 
Слова теснятся, осыпаясь на белый лист живой пыльцой,
Снежком из форточки бросаясь в разгорячённое лицо.
 
 
В них всё проступит: вспышка счастья, утраты горестная
                                                                                                 стынь.
И хмель любовного участья. И смех. И прошлого полынь.
 
 
О, чистый лист и неизвестность! Навеки определено
Нам так беречь свою словесность, как в голод берегут зерно.
 

«Сегодня снег, как очумелый…»

 
Сегодня снег, как очумелый,
Из поднебесной вышины
На город сыплет – белый-белый,
И кажется, что нет войны.
В тот час, когда над каждым домом
Сгустилась мировая мгла,
Как пропасть, линия разлома
По нашим душам пролегла…
Бездонный мрак на белом свете,
Смертельный выбор: быть – не быть.
Но и в войну родятся дети,
И верится, что будем жить.
И верится, что из стихии
Мужья вернутся и сыны.
Снег сыплет над моей Россией,
И кажется, что нет войны.
 

«Предновогодним торжищем страна увлечена…»

 
Предновогодним торжищем страна увлечена,
А где-то на окраине свирепствует война.
Поймите вы, беспечные, очнитесь вы от сна!
Война с ордой проклятою, в наш дом пришла война!
 
 
Пока гудел корпоратив (у гульбищ нету дна),
Вы шумным сытым табуном скакали допоздна,
А у солдата в блиндаже проступит седина.
Ведь жизнь одна и смерть одна. И Родина – одна.
 
 
Кому-то муки неземной отсыплется сполна.
Их кровью, как святой водой, земля окроплена…
Донецкий дым, луганский дым… И деток имена…
Одна мечта, одна душа. И Родина – одна.
 
 
А где-то дома бьётся мать, печалится жена.
Любить и ждать… Любить и ждать – вот участь им дана.
У них молитвой и слезой душа обожжена.
Одна семья, одна стезя. И Родина – одна.
 
 
Накрыли пеплом и золой лихие времена.
Но воздаянья час придёт. Всему своя цена.
Звучи мощней, сияй в глазах, победная весна!
Одна любовь и честь одна. И Родина – одна!
 

«Кто на голову трезвую прыгнет в этот пожар…»

 
Кто на голову трезвую прыгнет в этот пожар…
Как хожденье по лезвию… Как под сердце удар…
И, ломясь безоглядно в обустроенный быт,
У двери беспощадная неизбежность стоит.
 
 
Ведь над Родиной тучи. И, оставив свой кров,
Вы пошли в это жгучее боренье миров,
Чтоб обрушить отмщенье до самого дна.
Вас в другом измерении испытует война.
 
 
…А в тылу напряжённо, в тылу неуют.
Молчаливые жёны горько весточки ждут.
В доме лампочка светится, в кране дремлет вода.
Всё пройдёт, перемелется. Это не навсегда.
 
 
Всё пройдёт, перевертится. Нам бы только суметь
С упованьем и верностью это перетерпеть.
Даже если пророчатся нам лихие года,
Всё когда-нибудь кончится. Это не навсегда.
 
 
И дитя ясноликое, не познавшее смерть,
Будет в тихое-тихое – наше – небо смотреть,
Как в нём вспыхнет-проявится крупица-звезда.
Всё пройдёт. И останется – только жизнь. Навсегда!
 

«Мы собирали книги для Донецка…»

 
Мы собирали книги для Донецка,
Лаская каждую, прекрасную, в руке,
Чтоб в бедное обугленное детство
Послать любовь на русском языке.
 
 
Чтоб свет и силу передать в наследство
Туда, где горбятся от горя и нужды.
Мы книги собирали для Донецка.
Цветные, милые, летите, вы нужны!
 

Новый год в храме

 
Ночь новогоднего бедлама.
Сверкает бешено салют.
А я вхожу под своды храма,
когда часы двенадцать бьют.
 
 
Здесь средоточится нетленное
и у всего иной отсчёт.
Храм, как корабль, сквозь Вселенную
в морозном мареве плывёт.
 
 
Снаружи грохот, улюлюканье,
звенит весёлая ругня.
Всё это действо многорукое
давно не трогает меня.
 
 
Всё это действо многоликое —
лишь звон пустой. Не для души.
Ведь всё поистине великое
всегда рождается в тиши.
 
 
Церковных огоньков мерцание,
ветхозаветные слова…
Ещё немного ожидания,
и снидет чудо Рождества!
 

«Знал солдат войну не понаслышке…»

 
Знал солдат войну не понаслышке,
Крепко знал. Теперь всё позади —
Ближний бой, неистовая вспышка
И отверстье жгучее в груди.
 
 
В госпитале. Так и не очнулся.
Врач не чудотворец, явь не сон.
Лишь едва заметно улыбнулся
И ушёл в небесный батальон.
 
 
И, наверно, сам себе неведом,
Цел и неизбывных полон сил,
Встал он в батальоне рядом с дедом,
Что фашиста бил, но не добил.
 
 
Сколько их… Навеки молодые…
С фотографий в форме строевой
Молча смотрят наши неземные,
Нас, земных, прикрывшие собой.
 
 
Он стоит – бессменный и суровый,
Он собрал героев всех времён,
Крепь державы оплативший кровью
Доблестный небесный батальон.
 
 
Вновь разлом. Оплакиваем павших,
Поминая их по всей стране,
Жизнь свою безвременно отдавших
На братоубийственной войне.
 
 
Все, кто тянет будни боевые
Под прицельным вражеским огнём,
Возвращайтесь целые, живые,
С радостью Победы! Мы вас ждём!
 

Причастие

1.

 
О, как готовилась душа
Стоять у края,
И близкой вечностью дышать,
И, замирая,
Превозмогать дремучий страх
Её объятий…
Я прощена. А на губах —
Вкус благодати.
 

2.

 
Замирает душа. Предстою.
Я уже у вечности на краю!
Утекают песчинки минут.
Чаша горняя – милость иль суд?
Отчий свет или зрак огня?
Смотрит пристально вечность в меня.
А крылатые зовут голоса —
Слёзы застилают глаза.
И летает душа высоко —
И немыслимо, и легко!
 

«Нам привычно не знать покоя…»

 
Нам привычно не знать покоя.
Мчит трамвай. Календарь торопит.
Тает снег, унося былое.
Листопад по дорожкам бродит.
Ловим новости, в буднях зябнем,
По несбыточному тоскуя.
Но приходит любовь внезапно,
Сердце дрогнувшее чаруя!
 
 
А любовь возьмёт за живое,
Всё запутает и смешает.
Вот случайно столкнулись двое
И ещё ни о чём не знают.
А любовь, как большая птица,
Их накроет крылом, воркуя.
Нежной тайной сияют лица,
Всех своей красотой волнуя.
 
 
Время всё по местам расставит:
И восторгам быть, и печали.
Отпускает горькая память
Тех, кто в дальние отбыл дали.
Что начертано – то случится.
Время длится, беду врачуя.
Вот в ночи человек родится —
Продолжается жизнь, ликуя!
 
 
В повседневное смотрит вечность.
Каждый колос недаром зреет.
Есть такое понятье – верность —
Средь людей. Кто её лелеет —
Не предаст в земной круговерти
И стихию пройдёт любую.
Просто верность сильнее смерти.
Торжествует жизнь! Аллилуйя!
 

«Опять метель в окне гудит. А с высоты любовь глядит…»

 
Опять метель в окне гудит. А с высоты любовь глядит
                                                                          глазами синими.
Как не спугнуть счастливый час, когда она ласкает
                                                           нас руками сильными…
Хочу волненье это длить и мимолётно ощутить твоё дыхание.
В горячем мареве любви губами нежными лови
                                                                         миг узнавания…
 
 
Но скоро вздрогнет городок. Прощальный вырвется гудок,
                                                                 пронзив окрестности.
Состав умчится на войну. И долго будем мы в плену
                                                                     у неизвестности…
И неотлучно буду я с тобой на линии огня сквозь расстояния.
Одним желанием дышу – хорошей весточки прошу
                                                                           как подаяния…
 
 
А я тяну армейский быт. Вопросом «быть или не быть»
                                                                            себя не мучаю.
В слепом безумии огня осколок выхватит меня звездой
                                                                                    падучею…
Окоп снарядами прошит. И жизнь на ниточке висит
                                                                над грозной бездною.
Всё иллюзорно, как во сне. Уже разъяты в вышине миры
                                                                                     небесные…
 
 
И затихает сердца стук… Но где-то всколыхнётся
                                                              звук родного имени,
И ты придёшь в себя. Живой! Ведь тихий ангел над тобой
                                                                  с глазами синими!
А дальше – буден толчея. Стенные ходики стучат.
                                                                          Зал ожидания.
Нещадно долгий перелёт. И самолёт тебя вернёт
                                                                        без опоздания…
 
 
Опять метель гудит в окне. И слово «мама» на стене
                                                                 большими буквами.
И чайник греется, пыхтя. И синеглазое дитя играет
                                                                               с куклами.
Но мне опять пора туда, где не окончена беда,
                                                         где путь непройденный.
Посадим сад, построим дом. Но только это всё потом.
                                                                   Сначала – Родина!
 

Анна Зорина

Анна Владимировна Зорина родилась в 1983 году. Родилась и выросла в городе Петропавловске на севере Казахстана.

Занималась в Мастерской «О поэтах и стихах» Катерины Скабардиной. Принимала участие в различных литературных конкурсах, фестивалях и семинарах, в том числе во Всероссийском совещании молодых литераторов в Химках (2021, 2022) и в фестивале памяти В. С. Высоцкого «Я только малость объясню в стихе» (2023).

Публиковалась в журналах «Наш современник», «Огни Кузбасса», «Александр», «Бельские просторы», альманахах «Веретено», «Образ» и других.

Посещает творческую мастерскую «Лифт» от Совета молодых литераторов Новосибирска.

Живёт в Новосибирске. Пишет стихи и прозу.

Бременские музыканты

 
Ты можешь мне верить, а можешь совсем не верить,
Но если есть время, то всё же, прошу, останься.
По тёмному мху бредут через осень звери,
Идут и поют тихонечко в ритме вальса.
 
 
А в городе дождь, а в городе стынь и слякоть
Стекает по небу и бьëтся о подоконник.
И хочется спать, и хочется лечь и плакать
О том, что нет сил ни жить, ни творить, ни помнить,
 
 
Что солнце вернётся, весною, по крайней мере,
Не будет печали, а станет легко, как прежде.
Сквозь сумрачный лес бредут по дороге звери
И где-то в горячем сердце несут надежду.
 
 
Обветренный мир опять обернула темень,
Но если совсем ни зги – запевайте, братцы!
А кот и петух бредут по дороге в Бремен,
И пёс, и осёл идут по дороге в Бремен.
А значит, и нам, приятель, нельзя сдаваться!
 

Девочка со спичками

 
Девочка помнит: измаялось в парке лето,
Кружат в карусели пони,
Жёлтое платье, что было на ней надето.
А маму уже не помнит.
 
 
Детская вера рассыпалась на осколки:
Отец, алкоголь и драки.
Добрым живётся мучительно и не долго —
Ей нравится ник Табаки.
 
 
Чай из пакета «какая-то там принцесса»,
Но это уже не важно.
В урну газету – давно не заботит пресса:
Бессмысленный хлам бумажный.
 
 
Девочка знает, её хорошо учили.
Хвалили, увы, не часто.
В старой джинсовке лежит шоколадка с чили —
Горчащий кусочек счастья.
 
 
Долгие сборы – плохая в пути привычка.
Горит под ногами клевер.
Девочка молча прикуривает от спички.
Дорога ведёт на север.
 

«Месяц тоненький вьётся песней…»

 
Месяц тоненький вьётся песней,
Затмевая печаль людскую.
Нет мотива того известней —
Это Зверь по тебе тоскует.
Заколочены в душу двери
От беспечных пустых прохожих.
Ты один понимаешь Зверя.
Он тебя понимает тоже.
 
 
Со свободой на «ты», как ветер.
Там ночлег, где застанет вечер.
Оставайся душою светел
До единственной вашей встречи.
Не большая, видать, потеря
То, что было всего дороже.
Ты один не боишься Зверя.
Он тебя не боится тоже.
 
 
Вы однажды столкнётесь взглядом —
Кровь напалмом вскипит по венам.
Вдруг захочешь всегда быть рядом
И узнаешь его мгновенно.
В полушаге замрёшь, не веря:
Вы до боли внутри похожи.
Ты один не покинешь Зверя.
Он тебя не покинет тоже.
 

Нелетописное

 
Я сложил бы тебя из косых очертаний дождя,
Из щенячьего визга, из грязи и алого канта.
Ты опять обернёшься, меня за собой уводя
                                                    в тихий утренний сон,
Нерождённый, как сын некроманта.
 
 
Я сводил непростые знакомства с тюрьмой и сумой:
То пытался бежать, то пытал без особых прелюдий.
Ты приснился однажды, подкинутый смертью самой,
Невозможный. Непрошеный. Мой. Ни себе и ни людям.
 
 
Хорошо, что сижу, а не то б непременно упал.
Я осколками жизни запястья свои полосую
И твержу твоё имя, мой сын, именованный всуе.
– Нечестивец, безбожник! – лопочет смурная толпа.
 
 
Ты невольно прищуришься, взглядом тяжёлым сверля,
Отразишься спонтанными мыслями в битой посуде.
А меня, как положено, примет сырая земля,
И она, ничего не простив, никогда не осудит.
 
 
Я на множество мерзостей душу свою разменял,
В неизбежном посмертии участь моя – колдовская.
Но ни свет, ни погибель не могут решать за меня,
И я имя твоё, как дыхание, с губ отпускаю.
 

«Покидает солнце зенит…»

 
Покидает солнце зенит,
Разнотравный льётся дурман,
Лепестками лето звенит.
И чертог лесной не тюрьма:
Мне в тени сухой бузины
Выстилает мхами постель
Суетливый друг коростель
До зимы.
 
 
«Не гуляй в лесу допоздна»,
Но в траве цветов кружева.
Ни тоски, ни боли, ни сна.
То, что я давно не жива,
До сих пор никто не узнал.
И, как дань былой красоте,
Лишь сухих и ломких костей
Белизна.
 
 
Обнимает лес вековой,
Злые тайны верно хранит.
Над моей пустой головой
Покидает солнце зенит.
Прорасту медвяной травой,
Разведу меж рёбер ужей.
Жаль, и это чудо уже
Не впервой.
 

«Не бузи, я здесь гость…»

 
«Не бузи, я здесь гость», —
Прорвалось наизнанку и вскользь.
Ты не белая кость,
А пустяк, припорошенный пылью.
 
 
Штрихпунктиром следов
Разделяюсь на «после» и «до»,
Как бегущей водой,
Стерегущей картонные крылья.
 
 
Не вздыхай тяжело.
Как кружилось? Как вовсе жилось?
Видно, жёлтая ось
Не волшебная, не золотая.
 
 
Мы сидим на стене,
Не несущей ни внутрь, ни вовне,
О кощунстве корней
С неусыпным Шалтаем болтая.
 

«Мы едем в шестом вагоне…»

 
Мы едем в шестом вагоне.
Молчим, от жары не стонем.
Притихли, смирились, стухлись
С отчаявшейся толпой,
 
 
Давясь бичпакетным паром,
Миазмами перегара.
Но здесь на шестые сутки
Так тянет уйти в запой.
 
 
И поезд у нас комфортный,
Да лица вокруг post mortem:
Безумие исказило.
Суровый вагонный Босх.
 
 
Ползёт по окошку муха.
В стакане и в горле сухо.
Движения через силу:
«Спаси нас, помилуй, Бог!»
 
 
Газетное оригами.
Наш поезд идёт кругами.
Обычный плацкартный хоррор —
Никто в нём не виноват.
 
 
Мы дремлем в шестом вагоне,
Как овцы в чужом загоне,
А он, набирая скорость,
Всё глубже несётся в ад.
 

Эскапада

 
Тонкими ми на цыпочках —
В клюквенный фа-бемоль.
Вот и трещит по ниточкам
Рваный самоконтроль.
 
 
Фальшью гремит над липами
Старый дворовый бой.
В этой игре мне выпали
Танцы с самой собой.
 
 
Не отойти от зеркала,
Не пересечь черту.
Вроде себя я встретила,
Только опять не ту:
 
 
Смотрит, от страха белая,
В тоненьких пальцах дрожь.
«Всё, – говорит, – я сделаю,
Только меня не трожь».
 
 
Что, обомлела, выскочка,
Со стороны взглянув?
Не заступи резиночку,
Не оборви струну!
 

«Нарисуй меня, падший лётчик…»

 
Нарисуй меня, падший лётчик,
Чем бесцельно глаза таращить
На земле суетливых ящериц
Перебором тире и точек.
 
 
Нарисуй меня, пьяный странник,
Коньяком по ночному небу.
Нарисуй, уходящий в небыль,
Солью жгучей в открытой ране.
 
 
Нарисуй же! Мне нужно очень —
С перегибистым нотным станом.
А то вдруг и меня не станет,
И останется только прочерк.
 

«Здравствуй, Карлсон. Как ты, точнее, где ты?..»

 
Здравствуй, Карлсон. Как ты, точнее, где ты?
Я, наверно, и правда, ужасно взрослый:
Вместо шуток и смеха одни вопросы,
На которые мне не найти ответа.
 
 
Друг мой, Карлсон, веришь ли, я художник
И тружусь оформителем детских книжек.
Правда, чуда в работе уже не вижу,
И от этого мне на душе тревожно.
 
 
Как сто тысяч неоновых новых люстр,
Светят вывески ночью, и мне не спится.
Я любые могу пересечь границы,
Только в детство, как жалко, уже не пустят.
 
 
А луна зацепилась за шпили башен.
Безнадёга такая, что впору плакать!
В прошлом месяце, Карлсон, умер папа,
И от этого стало по-детски страшно.
 
 
Тут, я сам понимаю, гордиться нечем.
Ты, конечно, всегда был безумно смелым.
Вот рисую тебя угольком и мелом,
И от этого сразу немного легче.
 
 
Я сижу в тишине на покатой крыше
И никак не пойму, что же делать дальше.
Этой осенью в школу пойдёт сынишка.
Прилетай, познакомлю. Твой Сванте-старший.