Ненавижу отпуска. Не только свои. И эти пересказы у кулера – куда, зачем, к кому, для чего ты ездил. Что повидал, чего накупил. Не нужны мне твои магниты. Да и сладости эти дурацкие… Кто сказал, что резина с сахаром и кунжутом – это вкусно? Я просто пришел за водой. Исключительно за ней. Уже второй раз за месяц ломается кондер. Этот мерзко континентальный климат умудряется доконать даже железо с пластиком. Вот бы выпросить себе отдельный кулер. Поставить его рядом со своим столом, чтобы он еще и щитом служил, отгораживая от навязчивых потных коллег. Ну смени ты дезодорант, ну неужели ты не чувствуешь, что этот не работает на тебе. О, как бы я хотел, чтобы короновирус лишил меня обоняния. Но, видимо, бог решил, что я должен быть более чуток к близким, и из всего переболевшего моего отдела только у меня – почему именно у меня?! – не пропали запахи. Эх, выпросить бы себе отдельный кулер… Отпуска-то я ненавижу, но, разумеется, так было не всегда. Позапрошлый мой отпуск, после которого я, собственно говоря, и разлюбил их, въелся в память и висит недооторванной болячкой; раздражает при каждом прикосновении, как кутикула, которую зубами не зацепить, а ногтями тянуть опасно – можно ободрать до крови.