Шрифт:
-100%+
От автора
Поэзия – это музыка небес. Она необходима, как всё живое вокруг. Вот только как понять и распознать, где хорошие стихи, а где не очень, где поэзия, а где «подёнщина»?
Мне не нравится заумное, длинное стихосложение, оно трудно для понимания, но и в излишней простоте кроется ограниченность восприятия мира. Хорошие, добротные стихи сердце чувствует, душа на них откликается, как на божественные энергии. Это ощущение присутствия живого Бога в мире, который обнаруживает себя через слово.
Критики от литературы уже давно разложили поэтов по «полочкам». И это правильно. Поэзия – не просто сочинение в рифму, а некий синтез живого со смыслом, порой пророческое служение, порой откровения и знаки, которые откроются и исполнятся со временем в истории.
Писать стихи – одно наслаждение и одновременно мучение и даже некое освобождение от пришедшего, нахлынувшего. Человек не может полноценно «хорошо» жить без стихов, ибо поэзия – это музыка небес.
С любовью,
С. Фомичёв
«Нам всем чего-то не хватает…»
Нам всем чего-то не хватает,
И жизнь незримо убывает,
По ниточке с небес скользя,
И хочется, да вот нельзя
Всё получить, чего желаем, —
Рисунок этот узнаваем.
Ребёнку мамы не хватает,
Он всё на свете забывает,
Когда прильнёт к её груди —
Не важно, что там впереди.
У девушки сплошные цацки,
Ей просто не хватает ласки,
В её мечтах есть верный друг,
Ей не хватает нежных рук.
А кто-то тяготеет дружбой,
Скорей всего, она не нужна,
Поскольку дружит номинально,
Как швед со шлюхой привокзальной.
Кто одиночеством страдает
И, как убить его, не знает,
Пьёт горькую рубля на три,
А вся проблема там внутри.
Кто просто одурел от славы,
Ему нельзя уже быть слабым,
А кто-то чахнет на скамейке,
Считая бренные копейки.
Нам всем чего-то не хватает,
Когда в солдаты забирают,
Мы жаждем тихих, мирных дней,
То тьма вокруг и нет огней.
Нам не хватает даже сил
Добраться до родных могил.
Старушке Бога не хватает,
Идёт, ногами заплетает,
А рядом носится юнец,
Выпрашивая леденец.
Мой друг сказал, что ему жалко,
Что нерест в мае, нет рыбалки,
Что в атмосфере в воскресенье
Нет постоянного давленья.
Что на дороге много камер
И светофор на красном замер,
Что сплошь раскосые всё лица,
Как шар, наполнили столицу.
Нам не хватает настроенья,
Периферийного мышленья,
Чутья, вниманья, красоты,
Любви друг к другу, доброты.
Нам не хватает донкихотства,
Нам не хватает благородства,
Нам не хватает просто время
Встать пред иконой на колени.
Нам всем чего-то не хватает,
И жизнь незримо убывает…
22 мая 2019 г.
На перекатах
То восходы, то закаты,
Потемневшая вода.
Мы плывём по перекатам,
Уплывая навсегда.
Берега круты и колки,
Лес качает облака,
За спиной висят двустволки,
Рана в сердце глубока.
Не вернуться в ту же воду,
Дров наломано сполна.
Любоваться на природу —
Лишь бы только не война.
Что ж вы, милые ребята,
Друг у друга пьёте кровь,
Нас несёт по перекатам,
Где же жертва и любовь?
Отчего же маму с папой
Вы не любите, как встарь,
И всё те же перекаты,
И луны ночной фонарь.
Вы ж когда-то были малы,
Очень милы с юных лет.
Что ж, скажите, с вами стало?
В чём причина ваших бед?
Только слышно: «аты-баты»,
Шумом стройным сквозь года,
Мы плывём по перекатам,
Уплывая навсегда.
28 декабря 2018 г.
Песнь ссыльного
Ох, дороженька бескрайняя,
Пьёшь ты ног моих тепло,
Ждёт меня сторонка дальняя,
Сердце снегом замело.
Ясный сокол, птица божия,
Нам с тобой не по пути,
Ждёт меня семья острожная,
От которой не уйти.
Ох, дороженька, запомни
Мою молодость и стать,
Жинка с детками в Коломне
Меня будут поминать.
Оступился по незнанию,
Соловьём хотелось петь,
Не могу без покаяния
Я для Бога умереть.
Задыхаемся и стонем,
Словно в сетке караси,
Звон кандальный тихо тонет
В небесах святой Руси.
Ох, дороженька бескрайняя,
Пьёшь ты ног моих тепло,
Ждёт меня сторонка дальняя,
Сердце снегом замело.
29 января 2019 г.
«Две лодки застыли во льдах у причала…»
Две лодки застыли во льдах у причала
В морозное утро. И стоит сначала
Дождаться весны, когда лёд истончает,
Когда растворится, то можно отчалить.
Терпенье, терпенье, ещё раз терпенье,
Ты ждёшь теплоты – и нету везенья,
В последние дни, в эту зиму проклятую,
Две лодки зажаты и снегом помятые.
Но воздух кристален и чист до мурашек,
И слышно чуть робкое пение пташек,
И вечное солнце пылающим взором
Наводит на стены кривые узоры.
Две лодки застыли во льдах у причала,
Всё было уже, но начнётся сначала…
14 марта 2019 г.
Пастушок
У пастушка одна забота:
Чтобы коровы не сбежали
И чтоб потом, придя с работы,
Они ещё и молоко давали.
В руках ни дудки, ни свирели,
Большущий кнут – гроза телячья.
А что же вы ещё хотели?
Он маленький – вот незадача.
Под кепкой чуб, рубаха сшита
На вырост, но, видать, так надо.
Шагает просто, деловито,
Как страж, осматривая стадо.
За ним собачка, с полуслова,
Спешит, хвостом виляя смело,
И если надо, то готова
Идти с ним на любое дело.
Задор его не оставляет,
Он знает нужные словечки
И про себя в уме считает,
Когда идти пить воду в речке.
Его взял дед с собой на пару,
Пасти коров – обычай древний,
Он времени не тратит даром,
Растёт и учится в деревне.
9 февраля 2019 г.
Зарисовки из «Тихого Дона»
Весна
Весна идёт, и солнце плавит стужу,
На южных склонах рыжая трава,
Снег мерно тает, превращаясь в лужи,
Ручьи бормочут нудные слова.
К полудню прогревает, как на печке,
Степь в испареньях, в дымной пелене,
Проснулись суслики и, словно человечки,
Стоят солдатами, как на войне.
Вдруг обнажилась зябь, ростки медвянки
Зазеленели на суглинках, у камней,
И на дороге, словно две обманки,
Остался след изношенных саней.
Грачи закаркали – спешат на гумна,
Где озимь в талых водах по колен,
И в ближних балках стало слишком шумно,
И в дальних логах слышен говор вен.
Синеет снег, напитанный водою,
Как будто в воздухе разлит елей,
И солнце перевёрнутой звездою
Ласкает нежно зелень тополей.
1 февраля 2019 г.
Зарисовки из «Тихого Дона»
Конец лета
К концу лета на солнышке зреет ковыль,
Степь бескрайняя, степь серебрится.
И белеет курган – немой богатырь,
В нём казачья слава хранится.
Ночи тлеют короткой и тонкой свечой,
Млечный шлях в темноте затерялся,
Там казачье солнышко – месяц живой
Словно в звёздные сети попался.
В мглистом куреве днём зной окутал места,
В горьких травах полыни виденья,
Только коршун плывёт, кренясь вбок неспроста,
И неспешно скользит тёмной тенью.
На губах лошадей пот солёный и тишь,
Как прожить до скончания лета,
Степь родимая, милая, что ж ты молчишь?
А вокруг тишина, – нет ответа.
8 февраля 2019 г.
Зарисовки из «Тихого Дона»
Осень
Осень скинула шаль разноцветную
В тихий лес, в русло старой реки.
Пахнет прелой корой, и заветную
Песнь затягивают казаки.
Куст шиповника старый, горбатый
Пламенеет на весь белый свет.
Жизнь, ну в чём же она виновата?
Молодым был, теперь уж нет.
Ежевичник густой и хваткий
Всё опутал, как тихий паук,
В тишине только слышен ватный
Дятла мерный и точный стук.
И в траве помертвелой и бледной
Жухлый лист тополей и берёз,
Паутина, как щит заповедный,
Серебрит мириадами слёз.
8 февраля 2019 г.
Зарисовки из «Тихого Дона»
Зима
В зимний вечер над скатом Обдонской горы,
Над хребтиной крутого спуска,
Кружат знобкие ветры до поздней поры,
Пока месяц не станет узким.
Несут белое крошево, белую масть,
Из низин на бугры, запыхавшись,
В кладовой много снега, и можно украсть
Серебра у зимы, не попавшись.
И пока ещё в хатах хозяйки не спят,
В бледных сумерках синей громадой
Вдруг нависнет над Доном снежный снаряд,
Чтоб сорваться потом и падать.
И лавина пойдёт с гулом мягким, глухим,
Полетит на кусты без усилий,
За собою влача к небу рвущийся дым,
Серебристый подол снежной пыли.
5 февраля 2019 г.
«У неё большие груди…»
У неё большие груди,
Шелковистая коса,
Она хочет выйти в люди,
Если верить голосам.
И уже чего-то знает,
Крутит пальцами волчок,
Её в мыслях раздевает
Каждый встречный мужичок.
Ей всё нравится, покуда
Взоры томные летят,
Дома стирка и посуда,
Красный в клеточку халат.
И пока ещё упруги
Груди в блузке голубой,
Ей советуют подруги
Отправляться прямо в бой.
Она думает, что время
Не заставит долго ждать, —
Лучше вставить ноги в стремя
И рожать, рожать, рожать…
24 августа 2018 г.
«В тот год писал кривые строчки…»
В тот год писал кривые строчки
Вечер отблеском заката на стене.
Перелез в окно без проволочек,
Запретив мне быть наедине.
Папа взял отрёкся от престола,
Нет, не кончится унылый маскарад.
Видно, плохо посещал он школу,
И теперь католики скорбят.
Как знаменье из потусторонней жизни,
Огрубевшей глыбой, что горит,
Прилетел из космоса в Отчизну
Гость – Челябинский метеорит.
Как боролась и почти немела,
Напрягаясь за свои права,
С Уго Чавесом Венесуэла,
Но упала с плахи голова.
Украинцы, что ж вы натворили?
Вам высокий жребий свыше дан,
Но а вы решили плыть без крылий,
Перейти, не зная брод, Майдан.
Сердюков с Васильевой не пара,
Шум подняли, с тем и разошлись,
Он – в кусты, она – чуть-чуть на нары,
Вот что значит «неплохая жисть».
Мужикам – по пиву, а детям – по соске,
Перед выборами так заведено:
Путин сжалился – и вышел Ходорковский,
И удрал в открытое окно.
Племена, народы, лязг орудий,
Новый шёлковый сирийский путь.
Захотели так, как в Голливуде,
Боевик с размахом развернуть.
Вечер кончился, исчезли тайно тени,
Отложил я в сторону тетрадь,
Год 13-й, шагая по ступеням,
Уходил со мною мирно спать.
4 марта 2013 г. – 18 января 2018 г.
