Предприниматель Иван Куницын в офис своего друга Матвея Пташука заходил через день. Он очень любил бывать у него именно в рабочие часы. В уютном кабинетике, где отделка красного дерева соседствовала с интерьером карельской березы, сидя в кожаных креслах, изготовленных по индивидуальному заказу, под дорогой коньячок, привезенный из самого Парижа, они обсуждали самые актуальные вопросы. Чаще всего – автомобили и женщин, реже – бизнес и политику.
На этот раз Куницын был перевозбужден сверх меры. При входе в офис хлопнул по плечу приземистого низкорослого охранника (тот рыкнул в ответ нечто нечленораздельное и недовольное) и пронесся по офисному коридору грузным облаком в серых штанах и пиджаке. В руках бизнесмен сжимал какую-то книжечку в цветастой обложке.
Пташуку о визите друга успели доложить по коммутатору. К моменту появления «облака в штанах» он выставил на стол фужеры, откупорил и разлил коньяк.
Куницын впорхнул в кабинет, прикрыл за собой дверь и привычно растекся в кресле возле массивного мраморного стола, происхождением – журнального, но по судьбе – банкетного, после чего хлопнул на его поверхность книжечку.
– Что это? – скосив глаза, с тоской поинтересовался Пташук. Читать он не любил – а новости предпочитал узнавать от своего сотрудника – специалиста по медийной сфере, и из телевизионных новостей. На одной из стен висел огромный плазменный экран. Обычно он работал в постоянном режиме – показывал владельцу шикарного кабинета не только новости, но и ток-шоу, и сериалы. У бизнесмена Пташука был крайне ненасыщенный график, дела шли по накатанной. Но сейчас, по случаю дружеского визита, телевизор был выключен.
– Это фантастика! – поведал Куницын, лучезарно улыбаясь.
– Фантастика? – Пташук еще больше приуныл. Он презирал фантазии литераторов, считал их просто бредом, порождением больного ума. Литература должна отражать реальную жизнь, считал Пташук. А лучше, чтобы ее и вовсе не было – ведь есть журналистика, этого вполне достаточно.