«Это лишь в моей голове», – твердил себе юный Кирилл, укрываясь с головой.
Крик не прекращался, он перерастал в рык, заставлял трястись узкую кровать, а вместе с ней и ребёнка под одеялом.
«Ты уже взрослый!» – говорил отец, пока укладывал спать, заботливо поглаживая маленькую ручку. – «Монстры боятся взрослых».
«Ну, какой я взрослый, папа? Мне восемь!» – отвечал Кирилл, но встречал лишь снисходительную улыбку.
«Самый взрослый, мой дорогой», – и потом он целовал сына в лоб, покидая комнату.
Но ребёнок всё равно боялся. Он слышал шуршание в шкафу, что-то стучало в окно, и этот ужасный рык…
«Почему он не прекращается?!»
Резкий громкий хлопок, а за ним и второй заставили мальчугана вскочить с поверхности кровати и в страхе осмотреться. Всё стихло, только вот ненадолго. Тишина сменилась звуком шагов. Казалось, по полу разносится скрежет когтей, проходит под закрытой дверью, достигает Кирилла, стоящего возле постели.
И вот ОНО уже рядом. Касается дорогого деревянного материала, отделяющего коридор от детского пристанища.
Испугавшись, мальчик упал и в таком положении заполз под кровать. Как раз вовремя: дверь раскрылась, и оно оказалось внутри. Всё, что видел Кирилл, – это чёрные лапы с длинными когтями – шерсти на них не было, будто ту содрали насильно, оставляя редкие клочки на почерневшей от боли коже.
Шаг. Ещё. И ещё.
«Оно реально!» – мысленно вскрикивал мальчик, зажимая рот ладонями, чтобы не поддаться искушению закричать вслух.
