Юнкер. Последняя сигарета

Последняя сигарета

M1911 дёрнулся в моей руке став на затворную задержку и Лоренцо Фонтана обливаясь кровью рухнул на колени прикрывая рукой приличного размера пулевое отверстие в животе. Добивать не буду, пусть помучается. Заслужил.

«Пятый» – подумал я, оглядывая занесённую снегом поляну на которой стоял автомобиль с заляпанным кровью лобовым стеклом. Сантора, Мариани, Лонго и даже засранец, но чертовски хороший стрелок – Галли, дьявольским узором расположились на снегу вокруг «Форда». Красное на белом. Хорошо. Все тут, никто не сбежал.

Зажжённая сигарета мигом прочистила голову. Просила же меня мама… нет, бросить курить она меня тоже просила, но сейчас я о другом. Родительница уговаривала меня не уезжать и остаться в Марселе. Бедненько, зато привычно. Не захотел. А зря!

Наслушался историй о сказочной стране за океаном где каждый может разбогатеть если голова на плечах есть. Голова у меня была, и знание четырёх языков, и опыт службы в Иностранном легионе. В конце концов выпускника юнкерского училища какими-то там Алжирами не испугаешь.