Быт

…В стеклянном небе ожесточенно сверкает солнце июльского полудня. Город задохнулся в жаре, онемел, молчит, лишь изредка возникают неясные звуки, бредовые слова.

Гнусавенький фальцет задумчиво тянет песню:

 
Над серебряной рекой
В золотом песочке
Я девчонки молодой
Всё искал следочки…
 

Густой голос сердито спрашивает:

– Куда вас, под утро, гоняли?

– Расстреливать.

– Многих ли?

– Трех.

– Мычали?

– Зачем?

– Без крику, значит?

– Они – без капризу. У них тоже своя дисциплина: набедовал и – становись к расчету.

– Господа?

– Будто – нет. Крестились.

– Стало быть – простяки.

Минута молчания, потом снова заныл фальцет:

 
Ясный месяц – укажи…
 

– Ты – стрелял?

– А – как же…

 
Иде она гуля-ала…