Черный человек

Очень мрачная и депрессивная поэма. Чувствуется депрессия автора, его одиночество и боязнь смерти. Чувствуется усталость, страх перед неведомымДруг мой, друг мой,Я очень и очень болен.Сам не знаю откуда взялась эта боль.То ли ветер свистит над пустым и безлюдным полем,То ль, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь.Где тот голубоглазый златовласый мальчик? Кажется, хулиган и повеса сам себе отоснился навсегда. И хоть и обещал не жалеть, не звать, не плакать, всё же чёрные мысли, окутывающие душу, сильнее его. Осознание тленности жизни ранит сильнее, чем хотелось бы. Кто он? Что он? Только лишь мечтатель… И хоть ещё и совсем молод, но чувствует, что жизнь прожита. Грустно, наверное, чувствовать себя отжившим. Печально. Обман с чарующей тоскою под названьем жизнь почему-то больше не приносит удовоетворения, и чёрный человек является всё чаще. Черный человекГлядит на меня в упор.И глаза покрываютсяГолубой блевотой, -Словно хочет сказать мне,Что я жулик и вор,Так бесстыдно и наглоОбокравший кого-то.«Чёрный человек» – словно исповедь Есенина. Шаг в бездну, попытка заглянуть в неизвестность. Он хорошо понимает – что прошло – не вернуть, да он и не пытается. И такое впечатление, что он уже знает своё будущее, сам себе ставит чёрную метку – Ставил я на пиковую даму,А сыграл бубнового туза. …Месяц умер,Синеет в окошко рассвет.Ах ты, ночь!Что ты, ночь, наковеркала?Я в цилиндре стою.Никого со мной нет.Я один…И разбитое зеркало…

Или читать, если кому-то нравится ощущать страх или трепет перед тёмными силами. Слабо, конечно, сказал. Силы не тёмные, а просто безразличные к столь малым букашкам, как люди. Потусторонние силы.Сергей Александрович делится с нами своим страхом. К нему приходит некий чёрный человек. Человеку плохо, он болен, а этот чёрный человек навязывает ему свою волю, читает ему стихи, рассказывает о чем-то, что волнует его по какому-то странному признаку, сам он имеет вид беспристрастный, весь в чёрном, из-под цилиндра не видно лица, он заставляет сострадать, как будто выжимает жизненную силу из человека, пропускает его через соковыжималку, получая стихи и другие продукты, получаемые в попытке выражения своих чувств на бумаге, зафиксированного переживания, которое как вирус заражает других. Сам же человек, просто пропадает выжатой мякотью, если его ресурс оказывается выработан, или умирает.Как раз не так давно была поднята тема о том, как гениальные мысли и стихи, как одно из их выражений, приходят к простым смертным людям. Принято считать, что свыше, Бог, мол, озарил. А если не Бог? Вот чёрный человек у Есенина, разве он Бог? В дохристианском мире вполне может быть богом, уже с малой буквы, так как уже не один на всех, а только один из пантеона, пусть даже и самый главный. А в христианском мире он кто? Все знают ответ на этот вопрос. Воланд, Волан-де-Мор, и еще великое множество имён. Страшно? Ещё бы! Конец этой поэмы ещё более зловещ, автор сам оделся во всё чёрное и не забыл цилиндр, из-под которого не видно лица…

Долго я собиралась писать рецензию на это произведение. Что можно написать о нём больше, чем Есенин? Что можно написать о депрессии больше, чем Есенин?Поэма проникновенная. Пропитанная насквозь саморазрушением. Я читала её много раз, не помню сколько. Ей, мне кажется, не впечатлиться невозможно. Но к ней совершенно не хочется возвращаться, от неё скорее хочется бежать как от угрозы, от заразной болезни.Здесь уже не больно, уже не страшно. Здесь уже и алкоголь не помогает заснуть. И даже уже не в мыслях, а перед глазами встают образы малодушного паяца, веселящего проституток стихами – делом всей его жизни. Всей твоей жизни. Вместе с тем далёким златокудрым мальчиком. Невинным, чистым, далёким настолько, что кажется уже, что это был не ты.Когда уже не хочется жить так же как и не хочется умереть. Когда само понятие «желание» потеряло всякий смысл.Безграничная чёрная пустота. Затягивающая в себя. Чёрная густая трясина безысходности. Заполняющая тебя отрицанием существования. Безликий молчаливый монстр.Поэма настолько гениальная, что горячо не рекомендую. Жуть.