Роберт Бернс
К маргаритке, которую сам Поэт в 1786 году срезал плугом

О милый, розовый цветок!
Твой нежный срезан стебелек!
Меня не в добрый встретил час
   Ты на пути!
Чего б я не дал, мой алмаз,
   Тебя спасти!

Не будет жаворонок весной
Теперь кружится над тобой,
И песнь, припав к груди твоей,
   Не заведет,
Летя, в сиянии лучей,
   Под небосвод.

В краю ты диком цвет раскрыл;
Холодный ветер вокруг лишь выл;
Один он бедный уголок
   Твой возмущал,
Когда с земли свой стебелек
   Ты поднимал.

Другим цветкам есть рок иной,
В саду их нежат за стеной.
Тебе ж обломок лишь плиты
   Приютом был,
За ней, цветя, так скромно ты
   Безвестный жил.

Как сладко в рубище твоем
Ты грелся утренним лучом!
Но только очи в синю даль
   К Творцу поднял…
Увы! Тебя коснулась сталь,
   И вот! Ты пал!

Цветок прелестный, луговой,
С девицей сходен жребий твой,
Когда любовь сей жизни путь
   Ей озарит,
И, обманув, младую грудь
   Оледенит.

Такая ж участь ждет певца,
Когда, с беспечностью пловца,
Он с песнью средь житейских волн
   Один плывет;
Вал набежит – и утлый чолн
   В пучине вод!

Таков и бедняка удел,
Кому томиться рок велел;
Кто жизнь ведя средь слез и бед,
   Все уповал,
И снесть не мог, и в цвете лет
   Бессильный пал.

Но участь бедного цветка,
О ком грустишь ты, всем близка!
Смотри, уж время острый плуг
   К тебе влачит!
И, срезан им, ты будешь вдруг
   Землей зарыт!